Полина стояла в толпе журналистов, родственников заложников и зевак, которых не пускали за оцепление вокруг улицы Замазина. Института не было видно с этого маленького тупикового переулка, но, по сведениям вездесущих СМИ, освобождение заложников, вероятнее всего, могло происходить через подвальные помещения здания, которые соединялись со складами и мастерскими женского монастыря, расположенного неподалеку.
Монастырь также был спешно закрыт, оцеплен полицией, а монахини не показывались из своих келий. Впрочем, корреспондент криминального отдела одного из телеканалов, Семен Хваткий, с жаром утверждал, стоя в центре журналистской группки, что подвалы — смехотворный миф, и утка запущена спецслужбами для отвлечения прессы.
— Вот увидите, что на этот раз власти пойдут на уступки террористам — международный скандал никому не нужен. Да и персоны взяты в заложники особые. Кстати, дарю идею: через несколько часов в Москву из отпуска спешно прилетает посол США. Видимо, приземлится в Шереметьеве. Хорошо бы у него спросить, что он думает о личности нового террориста номер один, американского гражданина, на минуточку, и его земляках-сподручных, — нервно затягиваясь, с апломбом говорил Хваткий. Он был толст, небрит и одет в кожаные штаны и куртку. Похоже, все происходящее дарило ему необычайный кураж.
— Да там и русские отморозки есть! Нацболы или скинхеды… Как они-то спелись с «проклятыми янки»? — встряла тощенькая молодая журналистка с сиплым голосом, также судорожно прикуривая сигарету.
— Да всех замочат! Ни один урод не выйдет из дома, вот увидите, — радостно предрек румяный оператор, что-то подкручивая на камере, поставленной на штатив.
Полина, у которой сердце разрывалось от ужаса и боли за Илью, при этих словах, всхлипнув, выпалила в сторону жаждущих сенсаций журналюг:
— Да эти несчастные русские мальчишки — такие же заложники, как и ваши депутаты! Что вы знаете о них?!
Журналисты с изумлением и интересом уставились на зареванную женщину пенсионного возраста, одетую в старенький плащ и короткие резиновые ботики.
Семен Хваткий, бросив сигарету в лужу, подошел к ней и, взяв Полину за руку, вкрадчиво спросил:
— А вы что знаете, милейшая, о них? Там есть ваш родственник? Знакомый?
Он сделал трагическое участливое лицо и прошептал:
— Боже мой, неужели там ваш сын?!
— Оставьте вы меня! Какой сын? — постаралась вырвать руку Полина. Но, посмотрев в исполненное сочувствия лицо корреспондента, пробормотала, опустив голову: — Знакомый мальчишка, сирота. Он… он попал под дурное влияние…
