То ли воздушные булки пустых идей...
Крохи колотятся в горе моё стальное
Стаей бесстрашных маленьких карасей.
Глупые, я не съедобно. Плывите дале.
Что оплетать меня танцем голодных стен?
Дайте мне время просто побыть в тумане,
Не пропадите пропадом. Счастья всем.
Ты, плавником похожий на Джонни Деппа,
Ты, незабудка с холодною кровью, ты,
Чья чешуя не блестит никогда от света,
Все остальные, все, чьи открыты рты, –
Время и заводь.
Мне больше от вас не нужно
То, что помочь могло бы ещё вчера...
Вечер в тумане. Лечу красотою душу:
Сам Всеблагой поймал меня на живца.
Родион ПРИЛЕПИН,
Воронеж
* * *
Хочется уйти в леса,
Подобрать окостенелую шишку,
держать её за полюса.
Следить за паучихой,
оплетающей трухлявый пень,
Заниматься самым важным –
отковыривать от штанины репей.
И налепливать и вновь
отковыривать репей,
Замечая, что берёза – самая белая из людей.
В этом разнообразии папоротников и мхов
Наблюдать за ходом майского жука,
за движением его усов,
Собирать жёлуди и их рассыпать кабанам,
Ловить кабанов и показывать их полям.
На одной из неприметных опушек
Найти ракушек
Под листьями волшебного растения,
О котором я забыл с рождения.
Строить гнездо или нору плавниками рыть,
Слизывать слюдяных ящериц с коры.
Оживлять муравьёв и первобытных стрекоз.
Красить паутинки и наматывать их на ос.
Учиться тому, что изначально растёт в нас,
Что помнят рыба, камень и снежный барс.
Бежать по поляне и за ласточку зацепиться пиджаком,
Туфли скинуть, облизанные лопухом.
Раздеться и, простите, быть родственником грибов.
Хочется уйти в лес – таков.
Александра ВЕРЕТИНА,
г. Калач
ИХТИС
Иногда – но нечасто – когда мне совсем темно
(расползается волокно, обнажая дно,
все опоры ложатся по принципу домино) –
Он приходит. Садится.
Смотрит с особым смыслом.
Говорит: «Не ной. Я – не Ной, но ковчег за мной».
Он затягивается сквозь кашель (табак дрянной),
И я чую арктический холод его спиной,
На которой – отметины «крест не донёс до Лысой».
То есть как бы на это ещё посмотрел Господь...
Но сейчас мне семь смертных грехов не страшны, не спорь,
Если есть и восьмой, он – весь мой, я возьму восьмой! –
Но оставьте меня в моём непокое! С болью
Каждый миг в мою память вгрызается, как фреза:
Он берёт меня за подбородок, глядит в глаза,
Говорит: «Выходи. Отсюда. И лучше –
заменяй кому-то солнце собою».
Это близко к спасенью.
Но кто тут меня спасёт...
Он хватает меня в объятья, почти трясёт:
«То есть мне можно даже так?»
