— Трудно сказать однозначно. Возможно, что это женщина, которой помогал мужчина… Созвездие окутано туманом. Нужно подождать пока туман рассеется.
И ведущая принимает следующий звонок.
— Меня зовут Света! Я не могу забеременеть! Как Вы думаете, сегодня получится?
Компетентный Марсель уходит в ноутбук с головой. Эфир погружается в позорную паузу. Ведущая начинает нервничать.
— Итак, Марсель?
Подобно подводной лодке, провидец всплывает из пучины.
— Ну?
Он беспомощно разводит руками. Туман, проклятый туман ослепил Марселя, сделал беспомощным перед судьбой, лишил магической потенции…
Продвинутые одесситы не знают, кто такой Марсель. Потому, что они не жалуют местное телевидение.
Продвинутые одесситы собираются в подвалах и устраивают литвечера.
Один из таких подвалов — клуб «Выход» на Бунина.
В зале много девушек. Они выходят к микрофонной стойке, опасливо озираясь, и читают стихи. Рифмуя «розы» и «слезы», «честь» и «жесть», «кровь» и «бровь», юные поэтэссы бичуют мужскую тупость и нерешительность.
Почему не подходишь?
Как сказать?
Ты вогнал честь в жесть,
Ведь я же не мать!
Проблема раздута искусственно. Достаточно презреть стрижку под мальчика, сбросить прочие оковы лесбийства, и она разрешится сама собой.
На смену девочкам-мальчикам периодически выходят мальчики-девочки. Петушня аплодирует и шлет кумирам воздушные поцелуи.
Позади Чечня
И вся фигня,
Ремень автомата
Душит меня.
Меня охватывает ужас. Не дай бог захипхопить такому вот мелировано-милому Дуне нечто подобное в суровом мужском коллективе. В обществе военных или омоновцев, например…
Но, к черту петушню! Впереди — «Гамбринус».
Длинные столы и столы-бочки, пиво и вобла, старенькие музыканты, поющие про морячку Соню и прочих портовых героев прошлых веков. Здесь нет петушиного духа. Но и одесского духа тут тоже нет. Уже нет.
Невозможно найти дух свободы в подвале. Он — наверху. В каштанах и платанах; в семитской стайке с кипами на головах, выскочившей из подворотни; в голубях на крышах, в милиционерах; пощипывающих кавказских орлов; и даже в заведении под названием «Франзоль» желтого цвета, куда настоящий одессит не зайдет никогда, потому, что раньше на этом месте располагался сортир.
Я останавливаюсь в самой высокой точке Дерибасовской, в самом начале, откуда ее великодушно отпускает Соборная площадь вниз, по булыжникам, к морю.
На мостовой пляшут индейцы. Скорее всего, это какие-то мексиканцы или крымские татары. Но почему-то именно сейчас хочется верить, что передо мной — настоящие индейцы.
