*Спустя примерно час, хрен знает где*
Это другое гетто примыкающее к богатому кварталу. Улицы пусты, а там жизнь бьёт ключом. Я прислушался. Нет, не показалось. Из переулка мимо которого я проходил донёсся детский крик.
- ПОМОГИТЕ!!!
Русский?
- ПОМО… - Звук удара.
Русский.
- Никто тебе не поможет зверёныш, - а это уже по-английски. – Ты всего лишь грязный иммигрант.
Надо действовать быстро. Снимаю снайперку с предохранителя. Проскальзываю в темень переулка.
- Господин граф, это то, что Вы приказали достать. – Другой голос.
Ярость во мне кипит. Свет фонариков. Замечаю ублюдков. Один удерживает кашляющего ребёнка, остальные рядом с ним. Всего пятеро, четыре на вид бандиты, пятый скорей всего граф, так как его одежда походит на костюмы аристократов то ли из девятнадцатого, то ли из восемнадцатого веков. Хорошо стоят. Стреляю от бедра. Хлоп. Двоих сразу в живот. КРОВЬ. Шаг. Хлоп. Держатель ребёнка хватается за простреленное горло. ДЛЯ. Шаг. Хлоп. Пуля в сердце. БОГА. Шаг. Перехватываю СВД. Граф вытягивает из кармана пистолет. Приклад винтовки врезается ему в лицо и бросает на кучу мусора, что-то хрустнуло. КРОВИ. Раненые орут. Нагл скулит, но встать не пытается. Временно вне игры. Останавливаюсь перед ребёнком. Это мальчик лет двенадцати. Мальчуган, сумев отдышаться, смотрит на меня как на чудо.
- Цел? – спрашиваю его.
Тот кивает.
- Дяденька Леший, а вы их убьете?
Леший. Хе. Данный персонаж фольклора натравил бы на врагов волков с медведями или завёл в болоте. Смотрю в голубые глаза парня.
- Да. И запомни малыш, на Руси только врагов называют на Вы.
Кивок. Отвешиваю пинок несостоявшемуся педофилу. Попадает куда надо. Британец скрючивается на земле держась за рёбра. Снайперку прислоняю к стенке и достаю мачете.
- Черепа Трону из черепов! – отрубаю голову первому покойнику, тому, что с пулей в шее. Истёк кровью бедолага.
- Черепа Трону из черепов! – минус ещё одна голова с плеч, тоже у покойника.
- Черепа Трону из черепов! – очередь первого из парочки.
- Черепа Трону из черепов! – а вот и второй подошел.
Наконец, финальный кровавый штрих. За волосы приподнимаю аристократа и касаюсь клинком его горла. Заглядываю в расширившиеся от ужаса глаза. И говорю по-английски, чтобы он понял:
- Бог Крови объяснит тебе, что нельзя трогать чужих детей!
