Люблю к маме заходить. Гладит меня по макушке:
— Хороший у тебя твой натуральный цвет, седеть будешь очень удачно.
Про некоторые книги также приятно знать, что они просто есть, как про любимых людей.
И те и другие однажды взлетели вроде отпущенных воздушных шаров и навсегда прилипли под куполом твоей диафрагмы, как под куполом цирка. Только книги, в отличие от людей, никогда не сдуваются.
Я боюсь сойти с ума от радости, что родился ребёнок, или от горя, что умер близкий, потому что мне непосильно натянуть обычный день, в который я об этом узнаю, на целую жизнь Другого, которую приходится осознавать целиком. Умершего — от конца до начала, родившегося — от начала до конца. Я была близка к такому безумию дважды. Первый раз — когда Оля родила дочку и у меня вдруг получилось понять, что детей действительно можно делать самим. И второй — когда мы забрали урну деда из крематория, а потом, слишком рано приехав, сидели и ждали на кладбище всех остальных. Мама держала её, как младенца, обнимая. Когда она стала незаметно для себя укачивать такого маленького деда, я поняла, что она тоже пытается осознать всё до начала. Я не стала мешать и ушла, а когда вернулась, мама улыбалась и говорила, что хотела бы так сидеть долго-долго, настолько ей было тепло и спокойно, а это просто она смогла прожить деда обратно до нуля. Мне ещё странно смотреть на карту мира, я всегда ищу точку, где я. И если я там, то как же я здесь?
В забегаловке прямоугольные столы стоят друг за другом, люди едят руками, слегка пригибаясь, почему-то стесняясь, поэтому так и тянет рявкнуть: «Это кто там жует на последней парте опять?!».
На третьей Тверской какой-то мед-центр, кругом машины скорой помощи. Подъезжают, уезжают, стоят рядами. В здании два кафе, одно «Кафе 03» (ноль три), другое «Ваш доктор». Очень страшное место.
Стас рассказывает о Праге, листает фотографии, вдруг, помолчав, выдыхает:
— Такой город, что хочется его затискать как щенка.
По некоторым улицам мне обязательно надо ходить раз в неделю, протискиваться сквозь них, тереться об стены их домов, как ржавой игле о ткань, иначе на мне остается накипь, как в чайнике.
В метро на всей шестиместной лавочке лежит молодой пьяный бог, только очень плохо одетый. У бога алебастровая кожа, фигура по лекалу, сползли джинсы и на идеальной заднице розовеют два следа от уколов шприцем. Что, ну что случилось, поиграли в доктора и выбросили?
Влад, уважительно собеседнику:
