Таков был мир Хуана. С самого утра ходил он по зелёному лабиринту в поисках морфо. Днём суховатая лепёшка была его единственной пищей. Домой Хуан возвращался к вечеру. В быстро наступающих сумерках ему иногда попадалась перламутровая морфо, любительница лесной тени и вечернего полумрака. Её беловатые крылья, казалось, сделаны из жемчуга.
Конечно, на лесных дорогах и просеках, вдоль ручьёв с ненадёжными мостиками летало множество других бабочек. Многие из них по красоте могли соперничать с морфо. Но для Хуана существовали только бабочки морфо.
Его приводило в восторг не только зеркальное сияние их крыльев, но и способность мгновенно исчезать, едва бабочка садилась на ствол дерева. У всех морфо нижняя сторона крыльев коричневая, с серебристыми полосками и иногда с чёрными кольцами — «глазами». Переход от голубого сияния к полной невидимости всегда происходил неожиданно. Сев на дерево, бабочка пропадала, и это казалось Хуану сверхъестественным.
Вся скромная жизнь Хуана Марипозы проходила среди морфо, и эти бабочки были единственной его отрадой.
В период дождей и разливов, особенно в марте и апреле, когда вода плескалась почти у порога, охота на морфо была невозможна.
Эти месяцы были самыми тоскливыми. Но вот ливни становились реже, протоки мелели, и можно было идти в лес, Хуан оживал, радуясь встречам с морфо.
К концу сухого сезона появлялся скупщик, чтобы забрать голубое богатство и отдать Хуану гроши. И хотя охотнику нужны были деньги и жил он впроголодь, Хуан с тревогой ждал этих дней. Вместе с бабочками он отдавал часть своей души.
Сколько интересного узнали бы мы о жизни этих бабочек, если бы Хуан умел писать!
Часто разговор начинается с одного, а перескакивает совсем на другое. Вначале у меня и мысли не было рассказывать о зубастых бабочках. Мы говорили с другом о переливницах, и я показывал ему целую коробку этих бабочек.
— Вот взгляни,— говорю,— на это чудо. Поближе к свету! Видишь, как горят сине-фиолетовым огнём крылья. Поверни слегка — и у всех бабочек сразу пламя перетекает с крыла на крыло.
— Где же ты их столько наловил? — спрашивает мой товарищ и поворачивает коробку так и этак, любуется переливами света.
— Это же обычнейшие бабочки. Летом в июле их можно поймать на лесных дорогах, где какая-нибудь лужица или конский навоз.
— Навоз? А что же они там делают?
— Кормятся, конечно. Сосут влагу, минеральные соли. Со всего леса слетаются.
— Ну и вкус у них! — мой собеседник посмотрел на бабочек уже без прежнего восхищения.
