Остальное пространство клуба было отделено от танцпола массивным деревянным барьером— скорее всего для того, чтобы оградить посетителей от возможного внезапного нападения кровожадных оборотней-танцовщиц. Здесь было душно и суетливо; мигающие неоновые огни выхватывали из полумрака нечеткие фигуры; они яростно жестикулировали и кричали друг другу на ухо, создавая непрерывный гул голосов.
В клуб входили все новые и новые люди, и внутри становилось очень тесно. Сесть было негде, и посетители со стаканами в руках топтались у барной стойки или дымили сигаретами у танцпола, оценивающе разглядывая танцующих девушек. Среди посетителей кое-где виднелись и белые лица — почти все немолодые, обрюзгшие, с морщинистыми, порочными лицами и в сопровождении черных спутниц. "Удивительное дело: нищая, разоренная войной страна, а в дорогом ночном клубе яблоку негде упасть", — подумал я.
В кадре появился Гена; он бесцеремонно тащил за собой Фанту, как пастух непослушную козу. Попыхивая дымящейся сигаретой, он беспечно ломился через толпу на танцполе, как слон сквозь молодой кустарник, наступая на ноги и бесцеремонно расталкивая танцующих.
Выйдя на центр танцпола, Гена остановился, поднял руки вверх (при этом из-под задравшейся майки выглянуло внушительное пузо) и начал выписывать бедрами замысловатые фигуры. Фанта смотрела на него, растерянно открыв рот. Африканцы показывали на Гену пальцами и снимали видео на своих мобильниках. А Гена самозабвенно продолжал демонстрировать свои хореографические изобретения: то обнимал себя обеими руками, то драматично раскидывал их в стороны, то гладил себя пальцами по лицу, а с финальным аккордом зажигательной африканской песни грохнулся перед Фантой на колено, театрально протянув ей ладонь, как влюбленный рыцарь.
Минуту спустя Гена кричал мне на ухо, издавая запах перегара и пота:
— Скажи ей, что в Тель-Авиве я считаюсь лучшим танцором города... Да я знаю, что уже это говорил... Ничего, скажи еще раз... Эти дуры — они все тупые, как овцы, им надо все по пять раз повторять... Переведи, что я учился танцевать в лучшем шоу-балете мира, просто обычно я стараюсь этого не показывать...
"Не шляпа красит человека, а человек шляпу, — говорил я себе. — То же самое можно сказать и про работу. Тебе светят хорошие деньги. Тем более, выбора у тебя все равно нет. Делай, что говорят, и не выебывайся".
Однако же я по-прежнему не мог отделаться от ощущения, что мне приходится копаться в чужом дерьме... Что я уже залез в него по локоть... Что я погружаюсь в него все глубже и глубже, по самую макушку...
