Я присела в кухне за барной стойкой. Здесь по-прежнему стояли наши чашки, с недопитым чаем, что доказывало реальность вчерашних событий. Но куда он мог деться, ни записки, ничего…
А может плохо смотрела? Я снова пришла в спальню. На белом перламутровом столике, под зеркалом, лежали журналы и несколько листков. Я подошла ближе. Взяв стопку бумаг, я принялась перебирать их, надеясь отыскать объяснение, но кроме непонятных иероглифов, на них ничего не было. Когда в руке осталось всего пару листов, на пол спланировала лежавшая между ними фотография и приземлилась обратной стороной.
Дрожащими руками, я ее перевернула… Хотя лучше бы этого не делала.
На фото была девушка, красоте которой позавидовала бы любая. Белые платиновые волосы спускались до самой талии, зеленые изумрудные глаза светились нежностью, пухлые губы были приоткрыты в полуулыбке. И… что это у нее на щеке?..
Это что татуировка?!
Почему она серебряная?..
…Как же она похожа на Сашину… Такие же непонятные завитки.
В уголке надпись:
«Муж мой — душа моя, мы на веки едины».
Слова выжгли в моем пылающем мозгу огненную пустыню. Казалось еще чуть-чуть, и я осыплюсь прахом. Внутри все вопило, от четкого осознания, что я опоздала. Саша всегда принадлежал и будет принадлежать этой красавице. Для меня это стало абсолютно ясно, как и то, что день всегда будет принадлежать солнцу, а луне и мечтать нечего.
Как больно…
Лучше тысяча смертей, чем эта боль!
Как бы я хотела, что бы у меня не было сердца, чтобы нечему было так разрывать грудь. Я прижала руки к пульсирующей мышце и с силой сжала, чтобы вернуть ее на место.
Не помню, как оказалась на полу, слезы застилали глаза, воздуха не хватало. Я попыталась вдохнуть через рот, но сердце так резануло, что получился только надрывный хрип.
Схватившись руками за горло, я нащупала невесть откуда взявшийся шнурок на шее. Это Сашин медальон. Как он на мне оказался? Вчера я оставила его в сумочке…
Вцепившись в тесемку, я рванула, но шнурок не поддался. Я зарыдала, пусть висит, черт с ним, потом выброшу.
Саша принадлежит другой женщине…
С глаз, словно пелена спала: «…Я не люблю говорить о себе»… Так, он кажется, сказал…
Пустота — какое страшное слово. Какое страшное состояние — Пустота…
На ватных ногах я вышла из дома. Взгляд остановился на Его машине, она стояла там же, где и вчера, пройдя пару шагов по дорожке, я остановилась.
Что это за след на траве?..
В сантиметрах от моих ног, поблескивал белый песок, словно кто-то рассыпал серебряную пыль…
