Но что правда, то правда: было в этом зрелище что-то захватывающее, чем-то оно будоражило воображение. Конечно, многое тут было выдержано в мрачных тонах, но зато там, возле перевернутых бакенов, оглашающих округу колокольным звоном, поток конькобежцев напоминал пестрый залихватский хоровод, так ведь.
Скорчившиеся тела! Лица, залитые слезами!
Красные носы! Сопливые носы! Расплющенные носы!
Посиневшие губы, жадно хватающие воздух!
Потоки соплей. Судорожное чихание.
Одеты они были слишком легко. По-летнему.
Клокман уныло побрел вдоль беговой дорожки. Время от времени он останавливался и качал головой. В конце концов он отошел в сторону и присел на корточки возле ледяной сосульки, они тут валялись повсюду. Шквальный ветер гнал по небу тучи, похожие на корабли.
Уж не разочаровал ли нас Клокман? Может быть, мы ожидали от него благородных, возвышенных чувств — надеялись на сострадание?
Нам подавай рождественское чудо? Звездопад? Только потому, что все в снегу? Мы недовольны? Разве не может любой дотянуться до небес, какими бы далекими они ни были? Достаточно руку протянуть?
Когда нет веры, остается надежда.
Клокман вытащил свою записную книжку.
По большому счету, ему просто хотелось выплеснуть недовольство.
И то сказать: радоваться ему было особо нечему.
За порядком никто не следил! Нигде.
Рекордсмены: размякшие, изнуренные, обессиленные.
В иглу лежали вповалку полуживые и умирающие, которые неуклюже предавались блуду, льнули друг к другу, стараясь хоть немного согреться.
Стыд и срам! На глазах у детей! Прощальный секс.
Никаких арбитров.
Ни крошки съестного! Ничего. — Хотя там и сям на обшарканном льду валялись обглоданные кости и остатки салата.
Здесь стоял какой-то гнилостный запах, как на болоте. Пахло кровью. — Несмотря на мороз.
Никакого чая с лимоном! Никакого кипятка! Никаких клозетов! — Весело хлопали на ветру флаги.
Возле перевернутых бакенов разливали шнапс.
Его черпали из больших бочек половниками какие-то беззубые существа. Пьяные вздымали пластиковые стаканчики. Кто-то уже не держался на ногах; многие пошатывались. Снег кругом потемнел от горячей мочи.
Такова была реальность!
Пока он смотрел на этот бедлам, слова сами собой потекли из-под пера. — Он, конечно, был коммивояжером, а не писателем. Так что будем снисходительны! Великодушны!
Клокман писал.
В столбик! Подряд: так же, как катили мимо него приплясывающие конькобежцы. — Односложными фразами:
Одни держаться прямо.
Другие согнулись.
