- Мне плохо. Люди иногда делают странные вещи.
- Люди?
- Люди. И я.
Он сложил руки, будто обнимая себя, и опустил голову.
- Иногда случается что-то такое. Чаще всего из-за людей, их презрения. Мне становится плохо. Я хожу по разным местам, и однажды пришёл сюда. Он не может уйти и я стал заботиться о нём. Как если бы заботились обо мне.
Не поднимая головы, он спросил:
- Скажите, его кто-нибудь любил?
Я, подумав, ответил:
- Нет. Впрочем, он тоже никого не любил.
Его шепот:
- Извините.
