Легенды старого времени. Часть 1 | страница 10

Вни­ма­тель­но ос­мот­рев от­сек, Ан­д­рей хмык­нул и по­ду­мал: "Да уж, по­па­ли пря­мо в яб­лоч­ко".

Но­со­вой ста­би­ли­за­тор фаль­кон­ско­го звез­до­лё­та, слов­но нож раз­ре­зал ма­ги­ст­раль управ­ле­ния ма­нев­ро­вы­ми дви­га­те­ля­ми. Ки­бе­ры спра­ви­лись бы с по­лом­кой ме­нее чем за час, но пред­ва­ри­тель­но им тре­бо­ва­лось сре­зать зло­по­луч­ный ста­би­ли­за­тор.

Ки­бе­ры ме­та­лись по от­се­ку, уст­ра­няя дру­гие по­вре­ж­де­ния, но к ми­ни-трам­пу фаль­ко­нов не при­бли­жа­лись, ска­зы­ва­лась про­грам­ма, за­пре­щав­шая де­мон­таж ап­па­ра­тов, в ко­то­рых на­хо­ди­лись жи­вые су­ще­ст­ва.

За­ме­тив ава­рий­ный шлюз, Ан­д­рей ос­то­рож­но при­бли­зил­ся к фаль­кон­ско­му ми­ни-трам­пу и с ми­ну­ту рас­смат­ри­вал чу­жие пись­ме­на, рас­по­ло­жен­ные во­круг лю­ка. К его удив­ле­нию люк от­крыл­ся без осо­бых уси­лий, по­сле по­бо­ра на па­не­ли ко­да: "Я спа­са­тель".

За­брав­шись в тес­ный пе­ре­ход­ной там­бур, Ан­д­рей уви­дел, что боль­шо­го от­ли­чия от ко­раб­лей Кват­ры или лю­бых дру­гих звез­до­ле­тов, на ко­то­рых ле­та­ли в трёх га­лак­ти­ках, нет.

На­да­вив на нуж­ную кла­ви­шу ру­кой, он за­мер в ожи­да­нии. На­руж­ный люк мед­лен­но за­крыл­ся. Дат­чик внеш­не­го дав­ле­ния по­ка­зал при­сут­ст­вие ат­мо­сфе­ры, од­на­ко, дос­тиг­нув вось­ми­де­ся­ти се­ми про­цен­тов, дав­ле­ние пе­ре­ста­ло рас­ти.

"Ну да, на­вер­ное, у фаль­ко­нов то­же бы­ла утеч­ка",- по­ду­мал Ан­д­рей, от­кры­вая внут­рен­ний люк.

В ко­ри­до­ре фаль­кон­ско­го звез­до­лё­та бы­ло су­мрач­но, ава­рий­ное ос­ве­ще­ние да­ва­ло слиш­ком ма­ло све­та. Вклю­чив го­лов­ной фо­нарь, Ан­д­рей ос­мот­рел­ся. Ко­ри­дор вы­гля­дел ужас­но. Всё что мог­ла быть со­рва­но со стен и ку­по­ло­об­раз­но­го по­тол­ка, ле­жа­ло на по­лу, мес­та­ми прак­ти­че­ски пе­ре­кры­вая об­зор.

- Где мне ис­кать? - Ан­д­рей свя­зал­ся с ко­ра­бель­ным моз­гом по ком­му­ни­ка­то­ру ска­фан­д­ра.

- Иди в сто­ро­ну внеш­ней об­шив­ки крей­се­ра. Де­тек­то­ры фик­си­ру­ют жи­вое су­ще­ст­во в че­тыр­на­дца­ти мет­рах от те­бя,- со­об­щил мозг.

- Хо­ро­шо,- бурк­нул Ан­д­рей ско­рее се­бе, чем ко­ра­бель­но­му моз­гу.

Полз­ком про­би­ра­ясь че­рез за­ва­лы, ста­ра­ясь не по­вре­дить свой ска­фандр, Ан­д­рей, тя­же­ло ды­ша, ока­зал­ся пе­ред за­дра­ен­ным лю­ком.

Ку­ла­ком, он со всей си­лы при­нял­ся дол­бить в створ­ку лю­ка. Ни­кто не от­зы­вал­ся.

- Ты не ошиб­ся? - не­до­вер­чи­во спро­сил Ан­д­рей,- там дей­ст­ви­тель­но кто-то уце­лел?