Интересно, что за обучения взялись Старейшины и только Старейшины. В переводе на язык Ветви — Архимаги, пусть и с некоторыми особенностями. На вопросы «почему именно они», вороны отмалчивались, пока Юлий не сказал с печальным вздохом:
— Мог бы и сам догадаться, ты уже вплотную к нашему уровню подошёл.
Стало неловко — действительно, мог бы догадаться. Но грёбаная психология — привык уже, что Старейшины — нечто недосягаемое, а тут…
Раскачка Силы оказалась штукой болезненной — даже слишком. И учтите — это говорит оборотень, который давно уже привык заживлять после тренировки распоротый живот или собирать осколочный перелом. На что похоже? Как будто в кровеносные сосуды заливают кислоту.
Лежу на столе, крепко вцепившись руками в металлические скобы, ноги тоже зафиксированы — самостоятельно. Несколько Старейшин стоят вокруг и потихонечку вливают Силу, ну и занимаются научной работой заодно. Я подопытный? И что? Уровень занятости у них — ого-го, да и сам не могу похвастаться наличием свободного времени. В общем, совмещение сразу нескольких дел для нас — норма.
— Ааа!
— Ещё чуть-чуть подай.
— Ааа, бляаа!
— Откачай.
— Ууу!
— Снова подай.
Ору я — больно. Силу подают в меня до предела и даже чуть больше, затем откачивают — и снова — и так раз за разом. Неприятно, да, но что поделать — это одно из упражнений. Большинство других не сильно лучше. Чтобы не потерять высокий уровень контроля, приходится много медитировать, наполнив Силой каждую клеточку тела — ну, насколько это вообще возможно. Сразу скажу — тоже ничего приятного, как будто в кипятке сидишь.
А что делать — даже банальнейшая физкультура идёт через пот, через боль в мышцах, через растянутые связки, а тут «немного» серьёзней. А что вы хотели? Без усилий ничего не бывает — и чем больше «морковка», тем тяжелее её достать. Цель — достигнуть уровня Старейшины/Архимага, причём желательно не через триста-четыреста лет, а через десять-двадцать.
Неожиданно встал вопрос о родственниках.
— Проследили твою линию Крови, — с порога заявил Ганс.
— И?
— Ты сперва кофе налей. Бразильский? — потянул он ноздрями, — а нет, смешанный. Да хрен с ним, пахнет вкусно, так что наливай.
Наливаю и начинаю слушать.
— Проследили твою линию крови и знаешь что?
— Ну?
— Было решено, что она не должна пропадать.
Приподнимаю бровь.
— Ты сам заметил, как быстро эволюционируешь, — говорит друг и с шумом отхлёбывает горячий напиток, — так вот, у твоей родни помимо божественного происхождения… Ну оно как раз не слишком важно. Помимо него, есть сильный, пусть и спящий, дар метаморфизма. Понимаешь, что это значит?
