Но только взгляд на книги помог Софи оправиться от приступа жалости к себе. Тысячи книг на полках, доходящих до высоких потолков. Единственным чтением там, где она росла, были пособия по саморазвитию личности с названиями вроде «Как освободить женщину-воина в себе» и «Гармоничное вегетарианство». И даже если Софи удавалось раздобыть на книжном развале что-то еще, она не могла найти тихое место, чтобы спокойно почитать. Комната вроде этой была ее мечтой.
Почти благоговейно Софи прошла вдоль рядов полок, ведя пальцем по корешкам. В основном это были почтенные тома в выцветших переплетах, но в последней секции у окна обнаружились более современные издания в мягких обложках — Дик Фрэнсис, Агата Кристи и, о радость, несколько дамских романов Джорджетт Хейер. Софи пискнула от восторга при виде книги «Дитя дьявола» и тут же угнездилась с ней на диване, вспоминая, как в четырнадцать лет отчаянно влюбилась в героя, страдая от понимания, что ни один реальный мужчина не сможет с ним сравниться.
Губы Софи изогнула ироничная улыбка. В четырнадцать мир было так легко делить на черное и белое, а к двадцати пяти выяснилось, что все устроено гораздо сложнее. Подростком она даже помыслить не могла, что однажды все-таки встретит такого мужчину, но он отнесется к ней как…
Мысль прервалась, когда из книги на колени Софи выпал свернутый листок бумаги. Развернув его, она увидела, что это письмо, написанное, если верить дате, тридцать лет назад. Почерк был мужской, неаккуратный, почти нечитаемый, но Софи без особых трудностей разобрала первую строчку:
«Любимая…»
Софи прекрасно знала, что читать чужие письма нехорошо, но предполагала, что это правило имеет какой-то срок давности. В любом случае письмо, которое выпало из книги Джорджетт Хейер и начиналось так романтично, напрашивалось на то, чтобы его прочитали.
«Сейчас сумерки, жара стала почти выносимой, как только зашло солнце. Я сижу на балконе с недопитой бутылкой джина, которую привез с собой из Англии. Это та бутылка, которую мы купили в Лондоне, ты еще несла ее под плащом, когда дождь заставил нас бежать обратно в отель. Как я мог выбросить вещь, касавшуюся твоего тела?»
«Какая прелесть!» — подумала Софи, стараясь представить себе, как Ральф пишет столь интимное послание или бежит под дождем, чтобы в номере отеля заняться любовью с женщиной, которой принадлежит его сердце.
«Спасибо, любовь моя, за фотографию К в последнем письме. Как же быстро он растет — куда делся пухлый малыш, которого я держал на руках в Элнбурге? Теперь это самостоятельная личность с характером — сколько в нем бесстрашной целеустремленности! Прощаться с ним в этот раз было намного тяжелее. Мне казалось, ничто не может сравниться с болью от расставания с тобой, но твои письма и воспоминания о времени, которое мы провели вместе, дают мне силы жить. А оставлять сына — все равно что отрезать часть от себя самого».
