— Ну не знаю… — я почесал нос, — может на дня два задержусь…
На самом деле, как только автомобиль остановился возле подъезда Дэна, мое жгучее нетерпение опять активизировалось.
— Молодец, Леха… — Дэн выключил газ и сел напротив меня. — Молодец, что не бросил Сида… Не зассал. По-пацански…
Я промолчал.
— Ты в Ялту как? Автостопом? Или на паровозе? А то Сид говорит, что ты фанат автостопом перемещаться…
— Не знаю, пока… Может, автостопом…
— А что, говорят, сейчас на Украину въезд только по загранпаспортам, да?
Я медленно кивнул. Загранпаспортам? А что это?
Дэн распечатал блок сигарет. Закурил. Выпустил клуб дыма:
— У тебя новый «загран»? А то у меня старый… Собираюсь менять.
Я покрылся мурашками. В недрах своей памяти попытался обнаружить, отделить, извлечь:
…паспорт… что-то вроде пропуска, позволяющего покинуть пределы больничного комплекса. Без него — нельзя…
Пропуск. Паспорт. Загранпаспорт.
Нету. Нет у меня такой штуки.
Чёрт!
И спокойно Дэну:
— Старый… Тоже думаю менять.
Всё. С этой минуты беспокойство селится во мне на «ПМЖ». Постоянное место жительства. Вот, блин… Дурак… Паспорт… паспорт… паспорт… Блин. Где, мать его, я смогу взять себе паспорт?!!
Попасть на паром, а дальше как по маслу?! Дурак…
* * *
— Зашибись…
— Чё — зашибись?
— Я ни фига не могу понять: почему Ленка вышла за тебя замуж? А? Макар? Ты же гопник-гопником…
— А чё? За тебя, что ли, ей выходить? А? Филиппушка?
Макар. Бритый под ноль. В спортивном костюме с тремя полосками на рукавах и штанинах. Внешне спокойный. На деле — ядерная бомба, сметающая все на своем пути.
Филипп. Фил. На голове — черно-сиреневое безумие, торчащее в разные стороны. Штаны со множеством карманов. Футболка с надписью «FUCK THIS WORLD».
Ванька. Барабанщик в оркестре Министерства внутренних дел. Сейчас — сидит на сцене клуба, вдохновенно высекая из своих «там-тамов» шедевральные ритмические рисунки. Скромная рубашка с коротким рукавом… Обычные брюки…
Дэна я уже знаю.
Сида тем более…
Лена.
Елена Макарова. В девичестве — Чернова. Про неё мне рассказывал Сид.
Рассказывал…
Сейчас она танцует с десятком других девушек перед сценой. Но десяток не нужен никому. Все взгляды устремлены на неё.
Мне-то чё?
Мне-то все равно.
Яркая.
Таких хотят.
О таких думают.
Такие лишают сна.
Вот оно. Моё преимущество.
Я принимаю сигналы каждого сидящего за нашим столиком.
И поэтому знаю:
Фил. Хочет Эту Рыжую, с того самого дня, как увидел её впервые.
Сид. Было… О, да! Было… Но погасло…
Дэн. Ха! У Дэна таких Ленок… Хотя… Клёвая она… Повезло Макару…
