Микса берёт меня под руку, и мы, не спеша, прогуливаемся вдоль автоматов. Отдыхающая молодая парочка. Сейчас купят эскимо, проиграют на «одноруком бандите» несколько крупных купюр, переведённых в жетоны… Попкорн, кино, потом, может, в боулинг-клуб…
Беспечная парочка влюблённых, не знающая проблем.
Безжалостные убийцы, не знающие пощады.
Он сдохнет.
— Как ты его собираешься выманить из бара? — спрашивает Микса, прижимая к себе мою руку.
— Я знаю, как это сделать, — говорю я, направляясь к лестнице на второй этаж.
Мы поднимаемся на несколько ступеней:
— Главное, чтобы ты вовремя повесила на дверь туалета табличку «Ремонт».
— Я не подведу, Аспид, — сказала она, сжав мою ладонь, — лучше сдохну.
— Не надо, — криво усмехнулся я, — сегодня не твоя очередь.
* * *
Туалет огромен. Огромен и величествен: дорогой тёмно-зелёный кафель, зеркала. Десятки писсуаров и кабинок теряются в перспективе. Всё для того, чтобы множество клиентов одновременно могли исторгнуть свои испражнения.
И где-то в одной из кабинок, затаив дыхание и подняв ноги на унитаз, сидит Он.
Я прошёлся вдоль ряда дверей, подошёл к зеркалу, пригладил рукой волосы и произнёс:
— Хочешь попасть в книгу рекордов Гиннеса? В раздел «существо, максимально длительный отрезок времени просидевшее на унитазе»?
Тишина. Капает плохо закрученный кран. Журчит вода в писсуарах. Позади себя, в зеркале, вижу ряд дверей: ни одна не открылась.
— Кабинок — пятнадцать, — спустя несколько секунд, произношу я. — В каждую из них я пущу по три пули. Нетрудно догадаться, что очень скоро за одной из дверей я найду твой труп… Итак?
Я вытащил пистолет и послал патрон в патронник. Выждал пару секунд:
— Выходи. Поговорим, и, может быть, я тебя отпущу.
Молчание.
Вру. Он это тоже понимает.
— Хорошо… — поднял пистолет и направил на правую крайнюю дверь.
Пут-пут-пут-пут — итальянский глушитель смягчил четыре быстрых выстрела до шёпота. Только четыре звонких удара о кафель — гильзы…
В ту же секунду одна из дверей распахнулась. Он бледный дрожащий ладонями пытается отгородиться от меня:
— Ас-с-пид, — и голос тоже дрожит.
Боится. Правильно. Потому что знает меня. Зачем мы взяли его тогда? Нафиг он нам был нужен? Так неплохой специалист по компьютерам… Нужен был для одного дела. Так и остался…
Ладно. Не об этом речь.
— Что же ты, милый, убил-то всех? — спросил я его ласково. — Чем это мы тебе все не понравились?
Он судорожно взмахнул руками. Наверно, пытается изобразить жест «Чур, меня». Правильно. По адресу.
