— Что, что он тебе сказал?! — бросился ко мне отец.
— Дело сложное, но по его мнению, маму кто-то подставил. Рекомендовал обратиться к его знакомому адвокату.
— Ее выпустят?
— Думаю, что не так быстро как нам бы того хотелось.
В это время снова раздалась трель моего мобильного телефона. Звонил Славка Рассадин. Он стал укорять меня в том, что я и во второй раз не приехала вовремя в назначенное место. В двух словах я объяснила ему, что случилось и посоветовала проверить всех жильцов того злополучного дома.
Я созвонилась с адвокатом и договорилась с ним встретиться уже сегодня.
— Отец, все будет хорошо, — пыталась я успокоить его, — только ты больше не пей, ведь от этого не станет легче.
— Хорошо, дочка, я постараюсь, — ответил отец и немедленно спрятал бутылку с водкой в холодильник.
— Я поеду к адвокату, а ты оставайся дома, я тебе позвоню.
С адвокатом Ашотом Балаяном я встретилась у кафе «Лира», недалеко от которого он проживал. Это был сравнительно молодой армянин с красивыми темными глазами и густой черной бородой. Он выглядел таким подвижным живчиком и говорил по-русски абсолютно без акцента. Несмотря на жаркую погоду, он был одет в дорогой темный костюм, не иначе как от самого Версаче, в руках у него была кожаная папка и мобильник.
— Так где вы говорите работала ваша мама? — сразу же переходя к делу после того, как я назвала имя Кузьмина, спросил меня Ашот.
— В фирме «Нефтяная корона», главным экономистом.
— Любопытно. Если я не ошибаюсь, то это одна из дочерних фирм знаменитого в нашем городе бизнесмена и любителя спорта Евгения Верхотурова…
— Верхотурова?! — крикнула я.
— Конечно, это надо проверить, но я думаю, что память меня не подводит. Значит так, сейчас я отправляюсь в УБЭПЭ, ордер у меня уже выписан. Постараюсь пробиться к вашей маме. Мой телефон вы знаете?
— Да-да, — рассеянно ответила я.
— Я свяжусь с вами, как только мне удастся выяснить хоть что-нибудь.
— Но ведь сейчас уже поздно!
— Постараюсь прорваться. Не будем терять времени, — он галантно раскланялся, и ушел в сторону автомобильной парковки.
Господи! Верхотуров, «Нефтяная корона», мама, что за странная цепь, — размышляла я, стоя у входа в кафе. Я не знала, что на этом самом месте несут свою неусыпную вахту местные путаны. Пока я размышляла над тем, что делать дальше ко мне подошел долговязый парень в окружении молодых девчонок.
— Ты чья, старушка? — озираясь по сторонам, спросил он.
— Отвянь, — рявкнула я в ответ.
