Что на смену Оцеоле,
Монтегомо, Чингачгуку,
Да тому же Гайавате,
Имена которых с детства
В нашей памяти застряли,
Билл Джон Бейкер с Чедом Смитом
Появились вдруг внезапно,
Я скажу вам, я отвечу:
«Хрен их знает, как так вышло,
Но уж раз стряслось такое
По каким-то там причинам,
Примириться с этим надо,
И не дело бледнолицых
Разбираться в погонялах
Краснокожих братьев наших.
Пусть подобные вопросы
Меж собой они решают».
А за этим вслед добавлю:
«Даже если у чероки
(Что не только марка джипа,
Как всю жизнь нам тут казалось,
Но известное, пусть даже
И в далеком прошлом, племя),
Если даже у чероки
Для нацлидера законом
Ограничен срок правленья,
Почему ж тогда в России,
Что коленно-локтевую
Поменяла нынче позу
На державную осанку,
Нас разводят Черный Пояс,
Он же Гордый Буревестник,
Вместе с Плюшевым Медведем
Среди бела дня прилюдно,
Словно лоха на базаре?»
Я скажу вам, я отвечу:
«Потому, что нам, гагарам,
Недоступно и не нужно
Избирательное право,
И любое чудо в перьях,
Что вождем себя объявит,
Будет править здесь до гроба.
А как звать его – неважно,
Пусть хоть Рваная Резинка».
В этой жизни так мало гламура,
В этой жизни так много дерьма,
Смотрит небо осеннее хмуро,
Словно нищая старость сама.
Не по диким степям Забайкалья,
Проклиная лихую судьбу,
В пенсионную мрачную даль я
По Москве ненавистной гребу.
Жизнь моя кое-как еще длится,
Но стремится при этом к нулю,
Оттого земляков своих лица
С каждым днем все сильней не люблю.
С неизбывной сосущей тоскою
И укором в голодных очах
Я тащусь буржуазной Тверскою
С некрасивой сумой на плечах.
На витрины роскошные пялюсь,
Где товаров любых завались,
И артритный срединный мой палец
Сам собой устремляется ввысь.
Пусть прослыть экстремистом рискую,
Пусть плохая грозит мне статья,
«Захвати, – призывает, – Тверскую!»
Комсомольская старость моя.
«Стихи мои, простые с виду…»
Стихи мои, простые с виду,
Просты на первый только взгляд,
И не любому индивиду
Они о многом говорят.
Вот вы, к примеру бы, смогли бы
В один-единственный присест
Постичь их тайные изгибы
И чудом дышащий подтекст?
Да я и сам порой, не скрою,
Вдруг ощущаю перегрев
Всей мозговой своей корою,
Пред их загадкой замерев.
Метафизическое лыко
Там метит каждую строку,
И в чем сокрыта закавыка,
Сам до сих пор не просеку.
Непостижима их начинка
Людскому мозгу до конца:
Там есть перчинка, и горчинка,
И мимолетная блядца,
Там разом густо, разом пусто,
А иногда вообще никак,
Но всякий раз из них искусство
Свой подает товарный знак.
Идет в моем культурном слое
