— Ну пойдемте… за вами уже подъехали.
Обрывается сердце.
— Кто?
— Жена ваша. Она же жена вам, да? Знойная женщина… все звонила, про вас спрашивала…
Иду — по больничным дорожкам, все еще не верю, что мои ноги меня слушаются. Иду к машине, так и есть, вот она, сидит на полсалона, перебирает четки… Глазища черные, нос горбинкой… брови вразлет…
— Ну что, жив-здоров?
— Вроде да, — вымученно улыбаюсь.
— Садись, что ли, поехали… а то она-то нас ждать не будет…
Не говорит, кто она — понимаю, киваю.
— Она сейчас где?
— Как всегда. Везде. И еще много где. Сирия, Ливан… И вообще, у меня-то что спрашиваешь, твое дело за ней следить… и ловить.
— А вы…
— А что я, у меня сам знаешь, дел не меряно.
— После этой все… восстанавливать?
— Да что после этой… Чтобы реки текли, надо? Надо. Чтобы трава росла надо? Надо. Чтобы люди рождались надо? Святое. А солнце чтобы землю грело… а города чтобы стояли, не рушились. А…
— Все вы?
— Все я.
— А… чтобы люди умирали… это по ее части?
— Ишь, какой догадливый… Что, парень, в Хургаду поехать не хочешь?
Меня покоробило. Песчаные пляжи… Ласковое море… и это сейчас, когда где-то она поит землю кровью.
— Да нет…
— А придется. Там она… — смешок, — на пляжах… отдыхает.
Вздрагиваю.
— Так что давай. И это, парень… осторожнее давай.
— А что так?
— А так… не мы одни с тобой такие умные, она тоже человечков нанимает… чтобы меня хлопнули. И тебя. Так что в оба гляди…
Холодеет душа. Почему-то не хочется оставлять ее здесь… одну…
— Обо мне не беспокойся… твое дело ее грохнуть… Ну давай, парниша, удачи.
Крыльцо аэропорта выплывает из тумана, мерзко холодеет душа. Она сгребает меня в охапку, большая, сильная, впивается губами в мои губы. Живая, знойная… Нос горбинкой… брови вразлет…
Рушится мир.
Падаю — в бездну.
Не отпускаю ее, не уходи, не уходи, моя, моя, никому не отдам.
— И-ишь какой… как-кой парень пропадает, и не женат…
Спрашиваю — что давно вертелось на языке.
— А у тебя… таких… сколько было?
— Ой, тьфу на тебя. Да какое там… До того ль, голубчик, было… И ты тоже не заглядывайся, какая из меня к хренам собачьим жена… Домой придешь, а жрать нечего, а жена в сибирской тайге сосны растит… или реки гонит…
— А ничего… сам пожрать приготовлю… и ждать буду…
Смеется. Целует еще раз, крепко, жадно…
— Проход закрыт.
Протягиваю корреспондентскую карточку.
— Молодой человек, проход закрыт, вас там как муху грохнут.
— Я журналист.
— Очень рад, а я часовой.
— Да вы не понимаете…
Вырубаю его — точным ударом, бегу — со всех ног, туда, где кровь, смерть, где она, ходит где-то там, стройная, блондинистая, глаза в пол-лица…
