— Да, что я, совсем трус?! Блин? А если это милиционер?! Чемодан, машинка!!! Черт! — прошептал сам себе Павел. Клюфт выбросил окурок в сугроб и подняв чемодан, медленно двинулся навстречу незнакомцу. Тот стоял и смотрел на него, засунув руки в карманы широкого и длинного плаща. Когда, они поравнялись, и Клюфту показалось, что он пройдет мимо — мужчина дотронулся до него рукой:
— Извините, вы не знаете, в этом доме комнату в съем не сдают? Павел вздрогнул. Нервы на пределе. Клюфт остановился, как вкопанный.
— Нет, — выдавил Павел из себя.
— А вы, что — тоже, приезжий? — подозрительно спросил человек в плаще.
— С чего это вы взяли? — Клюфт пытался скрыть возбуждение, но ему это плохо удавалось. Голос дрожал. Павел боялся даже посмотреть этому подозрительному человеку в глаза.
— Вон, у вас, какой чемодан, большой и судя по всему тяжелый. Наверное, издалека приехали.
— Нет, я тут живу, живу, просто вот вещи переношу, — Павел, волновался все больше и больше. «Наверняка милиционер. Наверняка! Сейчас последует приказ — пожалуйте со мной в участок!» — мелькнула мысль в голове Клюфта. — «Напечатал статью, будь она не ладна! Объясняй им потом, что взял работу на дом!»
— Вы тут живете? Вот радость-то! — неожиданно воскликнул незнакомец. Клюфт, не знал, что делать?! Схватить чемодан и бежать или продолжать оправдываться — заверяя незнакомца, что он просто задержался на работе!
— Слушайте, а вы меня переночевать не пустите? На ночь. Мне много места не надо. Еды тоже. Я вот в вашем городе первый раз. Сунулся в гостиницу, а там и мест-то нет. Вот решил комнату себе найти. Да уж поздно. Пошел наугад. Ищу хоть прохожего человека. Но, как назло, не души. А стучать в два, вернее в три ночи — неудобно людей будить. А тут, вот вы, на счастье! Помогите! Не оставьте на улице путника! — мужчина схватил Клюфта за локоть. Павел даже сквозь одежду почувствовал, что руки у него ледяные. «Замерз бедняга! Да и без шапки» — подумал журналист.
— Ну, я и не знаю. Вернее как-то вот вас не знаю. Пускать первого встречного в дом… — Клюфт говорил это почти обреченным, на согласие тоном.
— Да вы не смотрите на мою внешность! Я не бандит! Не похож же я на бандита?! Ну, посмотрите на мое лицо?! Посмотрите?! — уговаривал незнакомец. Глубоко посаженные, серые глаза излучали доброту. Слегка горбатый нос. Безупречно выбритый подбородок и щеки. «На злодея, вроде, непохож?! Но ведь злодеи и шпионы, не обязательно должны выглядеть — как страшные угрюмые люди?! Напротив — они обычно маскируются. Придают своему образу добродушие. Нет! Пускать первого встречного домой! Опасно!» — мысли роились в голове у Клюфта. — Но другой, внутренний голос, ему говорил: «Каждый может оказаться в такой ситуации! И подозревать всех людей в том, что они — негодяи и преступники, нельзя! Люди, в большинстве своем, напротив — все-таки хорошие. А этот? Ну, что они сделал плохого? Стоит в два тридцать ночи, посреди улицы, без шапки, без малейшей надежды найти ночлег?! Да и цвет лица, какой то нездорово-бледный. Нет — точно замерз. Умрет еще от воспаления легких! И эта смерть будет на его совести!» — подумал Клюфт.
