Бог никогда не моргает. 50 уроков, которые изменят твою жизнь. God Never Blinks: 50 Lessons for Life's Little Detours | страница 46

Подпиливай ногти. Поливай цветы. Разбери бардак в подвале.

Сделай себе кабинет. Построй для творчества хижину отшельника на заднем дворе или даже целое крыло дома.

Ищи похвалы у всех, кто тебя окружает. Игнорируй собственные печали, страсти, любимую музыку Хнычь о том, что никто тебя не понимает.

Первым делом потребуй аванса.

Разговаривай с девушками, рекламирующими товары по телефону. Раскладывай пасьянс «Косынка». Составь список дел, и пусть первый пункт будет «Писать».

Ной о том, что учитель родного языка приводил тебя в ужас. Что профессор тебя игнорировал. Что брат крал твои дневники. Что сестра читала твои личные записи.

Трать время на зависть к другим писателям, у которых все так легко получается.

Редактируй сразу. Сверяйся с грамматическими и пунктуационными правилами, еще не закончив абзац.

Болтай о своих идеях так много, что все потеряют интерес.

Как не писать? Подожди, пока не появятся дети. Подожди, пока у них не перестанут резаться зубки, пока они не доиграют футбольный сезон и не уедут поступать в университет. Подожди, пока у тебя не образуется полных два часа свободного времени для творчества.

Подожди, пока не бросишь курить, пить или не найдешь правильный напиток и нахрюкаешься в зюзю. Подожди, пока братья и сестры не съедут от тебя, а родители не умрут. Подожди, пока не встретишь любовь всей жизни. Подожди, пока не закончится вся эта волокита с разводом.

Подожди до отпуска. Подожди до окончания отпуска. Подожди до пенсии.

Подожди, пока не найдешь музу Подожди вдохновения.

Подожди, пока врачи не скажут, что жить тебе осталось полгода.

А потом умри и слова свои унеси в могилу.

Первые тридцать лет жизни я ненавидела свой день рождения. Он напоминал о том, что я — большая ошибка (по крайней мере, я так чувствовала). Никакой подарок не мог избавить меня от ощущения брошенности и одиночества, глубоко укоренившегося в моей душе.

Однажды комика Джорджа Карлина спросили, сколько ему лет. «Мне год, мне два, мне три, мне четыре, мне пять…» — перечислял он, пока не дошел до своего тогдашнего возраста.

Так и есть. Внутри нас живут люди, какими мы были в каждый год своей жизни. Трехлетний карапуз, которого укусила собака. Шестилетняя девочка, которую мама потеряла в торговом центре. Десятилетний ребенок, которого щекотали, пока не описается. Тринадцатилетняя застенчивая прыщавая тихоня. Шестнадцатилетняя девушка, которую никто не пригласил на школьный бал, и так далее. Мы прячемся в телах взрослых, пока кто-нибудь не нажмет нужную кнопку и не пробудит одного из этих ребят.