— Ну смотри… Если хочешь, мы с Шуркой тебя устроим кое-куда, нам свой человек позарез нужен… Работа не пыльная, но, не скрою, иногда постреливают… Но ты ж понимаешь, кто не рискует, тот…
— Ничего не пьет, — пошутил я и сжал в ладони визитку с выбитыми золотом витиеватыми буквами. — Спасибо, я подумаю.
— Думай, — донеслось из окна джипа удачливых близнецов, и бронированный «шевроле», прошуршав шинами по мокрому асфальту, мгновенно растворился в зыбкой темноте переулков.
Прощание продолжалось, грозя затянуться до рассвета…
— Пока, Серега. Жду тебя на выставке в «Gallery-art». — Ринат тряхнул мою руку и загрузился в одно такси с почти трезвым Савоськиным. — И свою подругу прихвати, если она у тебя есть!
— Будет! — пообещал я и махнул им вслед.
Абалкин протянул мне свою мягкую холеную руку:
— Ну бывай, Серый. Звони… Я, конечно, не Господь Бог и даже не его скромный служитель, как наш Копелян, но тоже кое-что могу… Если тебе что нужно, звони, я всегда рад.
Он направился к своей машине, где нетерпеливый шофер давно прогревал мотор. На Сашкином сером пиджаке уже расплывались первые капли весеннего дождя. Распахнув дверцу машины, он вдруг резко остановился, как будто вспомнил что-то важное, вернулся и, дыша на меня смешанным запахом перегара и изысканного французского одеколона, горячо зашептал:
— Слушай, Серега, что я тебе скажу… Хочу предупредить по-дружески… Ты не думай, что я ревную или что там… Короче, я видел, она положила на тебя глаз… Я это сразу заметил… Я наизусть знаю все ее повадки…
— Ты о чем? — Я сделал вид, что не понял.
— Брось, Серега, ты прекрасно знаешь, о чем это я… Тебя здесь слишком долго не было и вообще… Ну, короче, ты с ней поосторожнее… Она, знаешь ли, не из тех, кто… Ну, короче, не буду тебе в уши петь, ты мужик взрослый, сам все увидишь, но я тебе скажу… На собственной шкуре испытал… Короче, будь осторожнее, Серега… Ты сам понимаешь, десять лет — не хухры-мухры… Ну давай…
Он, как мешок, тяжело плюхнулся на заднее сиденье машины и небрежно бросил шоферу: «Домой». Дверца пухлого, словно щеки шестимесячного дитяти, «вольвешника» захлопнулась, сквозь тонированное стекло невозможно было различить Сашкино лицо. Машина, взвизгнув колесами, скрылась в дождевом мареве, подмигнув мне габаритными огнями. Больше Сашки Абалкина я никогда не видел.
Я остался стоять на крыльце под неоновой вывеской с бегущими огнями и какой-то оранжевой курицей, которая раз в пять секунд судорожно дергала ощипанными крыльями. Мне было жарко. Дождь немного холодил лицо, застревая в бороде серебряной взвесью.
