И понял я: окончена игра!
И понял: мне идти иным путем.
У каждого из нас – своя дорога.
Других времен и игр на свете много,
но невозможны те, где мы – вдвоем…
* * *
Из дневниковых записей 20-х годов XX века:
«У Василька новая пассия. Она так не похожа на наших заводских девчонок! Она из балетных. Мы все удивились, когда Василек привел ее на день рождения нашего общего друга. Девушка была словно из другого мира – тоненькая, изящная, с голоском, как лесной ручеек, с манерами воспитанной барышни. А у нас танцы под граммофон, дешевая водка на столе, незамысловатая закуска из черного хлеба, лука и селедки. Трудно представить, что она питается подобными продуктами. Про себя я сразу подумал, что ей бы больше подошли нектар цветов и мед. Но я уже знаю за собой, как мгновенно фантазирую и увлекаюсь всем необычным, а потом упиваюсь собственной мечтой. Так вот и рождаются стихи. Вечер был студеный, декабрьский, в общежитской комнате было промозгло и пахло табаком – ребята курили прямо в комнате – но вот раскрылась дверь, и я обомлел от этого видения. Ее кудри словно разлетались, и на них поблескивали снежинки, быстро тая и превращаясь в капельки. Это выглядело волшебно. Я влюбился моментально, даже толком не поняв, в кого. И не стал ждать окончания вечеринки. Ушел домой, и за десять минут написал это стихотворение».
Ты ворвалась шумно в двери,
улыбнулась, как весна.
За окном вдруг враз запели
звонко птицы.
И стена
дома словно растворилась…
Задрожала дымкой даль
и лучами осветилась…
Над тобою будто шаль
золотая,
в искрах света
опустилась, расплелась.
И капель прозрачно где-то
зазвучала.
И клубясь,
облака в зрачках поплыли.
Я тону в них, я тону…
Столько счастья! Мы открыли
двери в солнце и весну.
Улыбаешься лучисто…
А на прядях у тебя
бисер влаги: тает быстро
снег пушистый декабря.
* * *
Из дневниковых записей 20-х годов XX века:
«Пишу много, стихи так и льются. Показал кое-что Зине. Но она отнеслась очень прохладно и даже начала критиковать. Мне уже кажется, она ничего не понимает в тех образах, которые я использую в стихах. Сказала, что «ангелы это религиозные пережитки и лучше мне на такие темы не писать». Посоветовала порвать это стихотворение».
Как хочется писать тебе стихи!
Ты так прекрасна, ангел златокудрый.
Оставлю все за крыльями грехи.
И кажется, забыть мне их нетрудно,
так хочется писать тебе стихи.
И кажется, лицом к лицу с тобой
до обморока погружаясь в счастье,
на облаках плыву я в свет иной,
и даже жизни улыбаюсь чаще,
