Помилован! И это несмотря на то, что сказано было: «Обжалованию не подлежит!» Плешивый этот, гугнявый, самый вредный был из всей тройки… Вологодский. Откуда только они берутся, плодятся, лезут, вытесняют наших из органов… Это он приговор зачитывал. Он так и сказал, поглядел строго на Бляха и сказал: «Привести в исполнение до десятого мая… Обжалованию не подлежит!»
Ошибся, братец! Еще как подлежит…
Со стуком распахнулась наверху оконная рама, солнечный зайчик, отразившись в вымытом стекле, ударил его по глазам. Бляхъ остановился, скользнул взглядом по глиняным горшкам с геранями, выставленным рядами на подоконниках третьих этажей, зажмурился от удовольствия. Эти тридцать или сорок лет, а то и все шестьдесят (чекисты живут долго, если их не убивать), которые были неожиданно подарены ему, казались бесконечными, нескончаемыми. Они теперь были для него значительнее, громаднее, бездоннее, чем сама вечность, которая так неотвязно мучила его своим дурацким «окончательным объяснением» в сырой и мрачной камере.
Подождет вечность, потерпит. А теперь — жить! И никакого тебе «десятого мая»!
Чувствуя тепло ласкового солнышка на лице, Казимир Бляхъ поднимался по узкой улочке. Хмельная улыбка блуждала по его лицу. В ушах не стихала, а как-то неподвижно звучала праздничная фраза дежурного, где «бандитская рожа» превратилась уже как-то сама собою в «господина хорошего»: «Вы свободны, господин хороший!..» — и с каждым шагом, заглушая хрипловатый баритон дежурного, в музыку этих слов вступали все новые и новые инструменты, большей частью медные и духовые, и наконец запело уже нежной, ласковой флейтою…
Ах, Эмма, милая Эмма, ты и не догадываешься, кто к тебе идет…
Прелестная головка выглянула из окошка третьего этажа, просунувшись между тяжелыми керамическими цветочными горшками, и один из этих горшков очень-очень опасно сдвинулся с подоконника и навис над тротуаром, над тем местом, куда ровно через двадцать шагов ступит Казимир Бляхъ.
Да, да, да, любезный читатель! Именно так… Не кирпичом же, в самом-то деле!
И, к великому несчастью, ни легкомысленная горничная, сдвинувшая локтем этот роковой горшок на самый краешек, ни беспечный господин Бляхъ, залюбовавшийся этой самой хорошенькой горничной, не замечали приближающейся, а точнее — нависшей беды.
Казимир Бляхъ подмигнул веселой барышне.
Обжалованию не подлежит!
И вот ведь какое дело: некому, совершенно некому придержать Бляха за локоть, предупредить об опасности. Некому крикнуть сзади: «Казимир! Ты ли? Да постой, брат, неужели выпустили? Быть того не может!..» — и обнять, обнять крепко, задержать, сбить темп шагов, которых осталось ровным счетом двадцать до того места, над которым накренился уже и еще более сдвинулся тяжеленный керамический горшок с цветком герани. Символ провинциального русского мещанства, которое, сколько его ни дави и ни искореняй, само собою плодится и прет изо всех щелей, будь оно проклято…
