Ноги - кривы. Зубы - редки. Ликом - бюрократ. Но встают за мною предки, как заградотряд. Морды - сизы. Кудри - сивы. Складки по брылам. Говорят: "Спасай Россию, не то - стрелям!.."
Ну похмелье! Острый нож! Как ментом, я им заломан! А газету развернешь и рука ползет за ломом. Значит, я - туды-сюды! рвусь к прилавку, холка в Мыле, а тем временем жиды всю страну уже споили? То-то Федька-обормот: морда - чистый рубероид.
Я гадаю, где берет, а его евреи поят! Ну, ребята, черным сон! Зарубежный сектор Газа! Ну-ка ты, жидомасон, подойди сюда, зараза! Ох, достану-доберусь, за кадык возьму за узкий... Значит, спаиваешь Русь? Ну а я тебе - не русский?! И запомни, Самуил: у меня два лома дома. Чтоб сегодня же споил! А иначе жди погрома.
"Мой отец был корявым грузчиком, гнал плоты, выражаясь крепко..." И поэтик прозрачной ручкою ударяет в грудную клетку. И субтильная грудь поэтика проминается внутрь от стука... Ах, генетика ты, генетика! Буржуазная лженаука!
Кто мы? В нынешней реальности так решается вопрос: будут две национальности недоросс и переросс. Тут, лишившись беззаботности, кто-то, ясно, заблажит. Мы и их на две народности недожид и пережид.
ВНЕВРЕМЕННОЕ
Что с классиком меня роднило? Я гимны звучные слагал и, правя тяжкое кормило, челна ветрило напрягал. Но вихорь злой взревел в природе и мне, Господнему рабу, ветрилом хрястнуло по морде, потом кормилом - по горбу...
ЭТАЖИ
Седьмой. Починяют душ. Шестой. Изменяет муж. Пятый. Матерный хор. Четвертый. Шурует вор. Третий. Грохочет рок. Второй. Подгорел пирог. Первый. Рыдает альт, Все. Долетел. Асфальт.
МОНОЛОГ ПАТРИОТА
Что ты смотришь по-разному? Говоришь про топор... День Победы я праздновал занеси в протокол! Бормотуха - извергнута. А напротив в кустах дуб стоит, как из вермахта, весь в дубовых листах! А мильтоны застали на том, что сек топором. Так ведь я же за Сталина, блин, как в сорок втором! Я и за морем Лаптева их согласен ломать! Я ж за Родину - мать его, в корень с листьями мать! Я их эники-беники в три шестерки трефей!.. А изъятые веники это как бы трофей...
x x x
Я волнуюсь, читая стихи: не слова, а прозрачные слезы. Все твердят, что пришли от сохи, что вчера еще слезли с березы. О родной вспоминают стезе, где зады поросли лопухами. Так и видят себя в картузе и в рубахе с шестью петухами. И живут, разрывая сердца, под трамвайно-троллейбусный грохот. Эх, найти бы того подлеца, что насильно отправил их в город! Я найду его. Зол и речист, я прорвусь через сто кабинетов. Я в лицо ему брошу: "Садист! Ты за что же так мучить поэтов? Ты же слышишь, как стонет стило! Здесь их жизнь л больна, и кабальна! Отпусти ты их с миром в село, посади ты их там на комбайны!"
