Кони красные купаются в зеленом водоеме.
Может, пруд, а может, озеро, а то и океан.
Молодой красивый конюх развалился на соломе —
он не весел, он не грустен, он не болен и не пьян.
Он из местных, он из честных, он из конюхов
безвестных,
он типичный представитель славной армии труда.
Рядом с ним сидит инструктор в одеяниях
воскресных:
в синем галстуке, в жилетке. Тоже трезв, как никогда.
А над ним сидит начальник – главный этого района.
Областной – слегка поодаль. Дальше – присланный
Москвой…
И у этого-то, кстати, ну не то чтобы корона,
но какое-то сиянье над кудрявой головой.
Волны к берегу стремятся, кони тонут друг за другом.
Конюх спит, инструктор плачет, главный делает
доклад,
а москвич командировочный как бабочка над лугом,
и в глазах его столичных кони мчатся на парад.
Там вожди на мавзолее: Сталин, Молотов,
Буденный,
и ладошками своими скромно машут: нет-нет-нет…
То есть вы, мол, маршируйте по степи
по полуденной,
ну а мы, мол, ваши слуги, – значит, с нас и спросу
нет.
Кстати, конюх тоже видит сон, что он на мавзолее,
