А не слезой в расщелинах песка.
Твоей рукой коснулся ветерок,
Напрасно я стремлюсь к нему щекою,
Напрасно совладать хочу с тоскою –
Она из глаз беснуется рекою,
Каньоны проедая в теле щек,
Тебя не задевая. Ты – вдали,
За много километров и столетий,
Быть может, я тебя напрасно встретил?
За не случившееся я в ответе:
В реальность жизни безнадежно влип.
* * *
Я Пастернака чту, как брата –
Подсказку дал одной из тем:
«В долине Инда и Евфрата
Лежал когда-то рай Эдем».
С тех пор старались атеисты,
Неистовствуя в стройках рек,
И на земле в том месте – чисто,
И потерял рай человек.
И в космос вышли на ракетах
И снова рая не нашли…
А я уверен: место это
В пределах нашей же Земли!
Подумал я совсем немножко,
Когда шептал тебе: «Усни!»
Твои прекраснейшие ножки –
Чем показались мне они?
Смотрю на них я глуповато –
Открытье, сделанное мной:
Они же будто Инд с Евфратом,
А между ними – рай. Земной.
* * *
Я череп открою консервным ножом –
Тупую чтоб выпустить боль:
Скорей выходи – за тобою должок,
Расчёта желаешь? Изволь.
Припомни: вчера мне мешала писать,
Извилины путала вновь.
И вынужден был я сквозь слезы признать,
Что есть в этой жизни Любовь.
А улицам город зажёг фонари,
Полуночный час – недалёк.
А боль всё по-прежнему мне изнутри
Колотит упруго в висок.
Скажу: виноват я, скажу: поспешил
И гляну с надеждой в глаза.
Тогда я ещё ничего не решил –
И этого просто не знал.
Твердишь – опоздал? Я вернусь во вчера
И вновь проживу эти дни.
Сто тысяч ночей я подряд до утра
Себя умоляю: рискни!
Уйди, я прошу! Ну, хоть на полчаса –
Один телефонный звонок –
Сумею теперь рассказать уже сам:
Хочу опуститься у ног.
…На улице город гасил фонари,
Вздыматься хотела заря…
Прислушался: нет больше боли внутри.
Подумал: прогнал её зря.
* * *
Круг замкнулся, а не превратился в спираль,
Не издав ни единого стона.
Не случившегося мне особенно жаль –
Вся реальность – уныла и сонна.
«То, что пусто теперь – не про то разговор» –
Никого ни вдали, ни поближе.
И расширился сразу же мой кругозор,
А лица твоего в нём я не вижу…
* * *
Возможно, менее жестоко
Убийство наблюдать из окон,
Чем видеть, как поэт у ног
Стихотвореньями истек.
Конечно, это льстит, приятно
Щекочет нервы и занятно
Узнать, что выйдет из него,
Когда попридавить ногой?
* * *
Огонь не обжигает так, как лёд –
Теперь я понимаю Дон-Жуана.
И он не мог отправиться в полёт:
Кровоточила, не заживши, рана.
Он всё искал ту легкую мечту,
Тот отзвук его первой брачной ночи,
Ту неземную женщин красоту,
Которой был однажды обморочен.
