В ящик положить, скорее всего, будет нечего. Похороны устроят символические.
Вот погибну — они поймут, кого потеряли. Особенно Леночка.
Может, и начальник Станции поймёт. Хотя это под вопросом.
— Не слышу!.. — прохрипели динамики. — На модуле, вероятно, смяло антенны… Пока не удаётся перехватить управление. Мы что-нибудь придумаем… Держись, не пани…
Динамики смолкли. Радио в скафандре не очень сильное. Модуль вышел из зоны приёма.
Что-нибудь придумаем. Скорее думайте, а то со мной вместе потеряете груз, дефицитные плазмобуры — для бурения шурфов…
В сутки человеку требуется килограмм двести граммов кислорода. Вроде немного. Жать, всего, что осталось, хватит на два часа.
О чём я?
Модуль упадёт раньше.
В отпуске хорошо, возвращаться на Луну — плохо. Однообразные, рутинные замеры — изо дня в день. Уходящие за горизонт статистические ленты, цифирь, уточнение гравитационной карты, выявление масконов — концентратов массы…
Чтобы разнообразить быт, развлекались аристократическими никами.
У нас есть граф де Марш, графиня де Кольте, маркиза де Филе, барон де Бош.
Сам я — граф де Жавю.
Начальник Станции не включился игру. За глаза мы его называем герцог де Бил.
Так и вижу: ходит по кабинету, величественно задумывается и диктует маркизе де Филе:
— Дополнение к приказу: графа де Жавю — препроводить в карцер.
— Готово.
— Исполнитель — барон де Бош. Отправляйте.
— Готово.
Приказ ушёл по внутренней сети. Получен адресатом.
Сейчас барон встанет, щёлкнет каблуками, выдвинет гранитный подбородок и — ринется.
Горы свернёт, а засунет графа де Жавю, согласно приказу, в карцер.
За что?
Неважно, мелочи.
Найдётся человек — найдётся причина.
Я с радостью пойду в карцер, лишь бы выбраться из вращающейся, падающей коробки.
Да, в карцер… Милый карцер…
Ишь, чего захотел. Карцер на Станции, на втором уровне. Туда ещё попасть надо.
Эта посадка у меня что, первая?
Ничего подобного, сколько их было. Сяду я на площадку, чинно, плавно, даже элегантно где-то.
Уляжется пыль.
На транспортёре подъедут суровые таможенники, чтобы досмотреть груз.
— Документы? — небрежно хмыкну я. — Пожалуйста. Контрабанды не возим… Ну, разве — чуть-чуть совсем, а чуть-чуть не считается. Верно?
К сожалению, у таможни с чувством юмора туго.
Старший ткнёт пальцем в нижнюю строку, нахмурится:
— Вы располагаете высокотехнологичным оружием, запрещённым к ввозу!.. Потрудитесь немедленно сдать!
— Каким оружием? — натурально изумится граф де Жавю. — Да вы что! Нив одном глазу!
