— Твоя работа? — спросил он с неприязнью. — Додумался... Эх, ты...
— Это не я... — отчаянно проговорил Данилка и прижал руки к груди. — Не я, честно!
— Не ты? — в голосе появилось сомнение. — Да, похоже. У тебя и нечем...
— Это второй, наверное? Тут ещё кто-то был? Дружок твой?
Данилка склонил голову. Выдавать Сашку он не хотел.
— Ну, ладно, — вздохнул дядя Игорь. — Давай стирать ваши художества. Сейчас принесу растворитель.
Он вернулся через минуты через три; Данька топтался у дверей.
— Вот, держи, — протянул он тряпочку, смоченную пахучей жидкостью. — Осторожно, сам не испачкайся. Вон ты какой нарядный.
Данилка принялся оттирать глупые предательские буквы, а дядя Игорь время от времени смачивал.
Недописанное слово исчезло, а Данилка чихнул.
— Ну, вот и молодец. — сказал Игорь Николаевич. — Иди домой.
— А... А я к Вам... — растерянно сказал Данилка.
— Что значит «к Вам»? После того, что сделал?
— Да не я это! — снова взвился Данилка. — Ну честное слово, не я!
Дядя Игорь оглядел его с ног до головы.
— Ну, не ты, значит не ты…
Данька почуял в его голосе холодность и отчуждение. Но в квартиру его пропустили. Игорь Николаевич протянул руку, чтобы подтолкнуть легонько за плечи. Но... Пальцы задрожали и рука отдернулась.
На этот раз Данька прошёл в комнату. Было видно, что переезд закончился вот только-только. Вещи были не полностью разобраны — ящики в углах, книги, стопкой сложенные на столе.
— Присаживайся, — сказал, дядя Игорь.
Даня неловко присел на диван.
— Рассказывай, — снова сказал Игорь Николаевич, опускаясь в кресло.
— Что рассказывать? — удивленно спросил Даня.
— Ну, ты же что-то хотел?
Данилка покраснел. Даже уши полыхнули огнём.
Как же, признаться, чего он хотел!
Легче язык проглотить.
— Ну, я это... Просто... — забормотал мальчик, ерзая на месте. И повторил, будто от этого зависела его дальнейшая судьба: — Ну чест-слово, я не рисовал!
И вдруг, нервы его лопнули и он забился в безудержном плаче. Игорь Николаевич испугался, и подскочив, обнял его трясущиеся плечи.
— Ну ты что, Даньчик, — поглаживая спину сквозь тонкую курточку, сказал он. — Я тебе верю. Не ты это, не ты. Только не плачь, прошу тебя.
Данилка, постепенно успокоился, но всё же слегка всхлипывал. Слезы помогли как нельзя лучше его глупой затее. Его уже обнимали... Но будет ли то самое?
— ...Всё... — вытирая слезы рукавом, сказал он.
— Вот и молодец, — погладив мальчишку по голове, сказал дядя Игорь. — А мама знает, что ты у меня? Как бы снова крик не подняла.
