Дядя Игорь лежал на полу, лицом вниз, а на ковре растекалось темное влажное пятно.
— А-а-а... — заскулил Данилка и попятился.
Он, пролетев мимо отца, помчался домой, там закрылся в свей комнате, подперев стулом дверь, упал навзничь на кровать и заревел в голос, заглушая воем испуг и ужас, поселившиеся у него в душе.
* * *
Что было дальше? Да ничего. Отца Даньки за убийство не осудили — «аффект». Но сын больше ни сказал ему ни слова. Говорил только с мамой, да и то через силу.
* * *
Отца он так и не простил. Даже через много лет не пришёл на его могилу, но часто посещал могилу Игоря Николаевича. Ухаживая за ней, мальчик, потом юноша, и, наконец, мужчина, рассказывал своему лучшему другу о своей жизни, о своих успехах и неудачах…
И он не забыл тот страшный день... Его отпускало лишь во сне.
…тихонько открывается дверь... в его комнату, к нему, вечному двенадцатилетнему мальчику, входит Дядя Игорь. Он садится на его кровать… и начинается удивительная прекрасная игра, прерванная так жестоко...
