Молния стрелой бьет где-то неподалеку на пляже. Прогноз на метеоканале предупреждал о жутком шторме сегодня ночью. Это как раз кстати,— хорошее оправдание, чтобы не возвращаться сегодня вечером в дом Галена. Я могу позвонить и сообщить об этом Рейчел.
— Хочешь, чтобы я приехала? Я не против сесть за руль.
— Нет, нет, — поспешно отвечаю я. — Все хорошо. Со мной все будет в порядке. Проведи сегодняшний вечер без меня.
— Не говори глупостей. У меня и так было в избытке вечеров в одиночестве.
— Ладно. Но, хм, мой дом не так изысканнен, как дом Галена. Тебе, скорее всего, у меня будет не так комфортно.
— Ерунда. Ты же знаешь, я могу спать где угодно.
Я не знаю, то ли Рейчел намеренно игнорирует мои намеки, то ли она просто их не замечает.
— Честно говоря, я бы хотела побыть сама этой ночью. Если можно
Молчание. Затем:
— Почему? Это не из-за чего-то, о чем мне стоит знать?
— Нет. Просто нет лучше места, чем родной дом.
Снова затяжная пауза. Подобное молчание предполагает под собой обиду. Но даже если это и так, то свою обиду Рейчел оставляет при себе.
— Хорошо. Тогда спокойной ночи.
— Спокойной ночи, Рейчел.
* * *
Спустя час погода набирает силу. Шторм вовсю разгуливается снаружи, минус — отсутствие электричества в доме, плюс — фильм ужасов, который я только что посмотрела, взбудоражив свою нервную систему. У нас есть генератор, но он в гараже, а мне не хватило смекалки прихватить с собой на диван фонарик. Да даже если бы и прихватила, то все равно я толком не знаю, как запустить генератор.
Я встаю и заворачиваюсь в плед, набросив его себе на плечи — не потому, что мне холодно, а потому, что как бы глупо это не звучало, я чувствую себя лучше, отгородившись от неизвестного преградой в виде одеяла. Каждый раз, когда молния освещает комнату, — а к счастью, происходит это часто, — я запоминаю дорогу впереди себя, пока все снова не погрузилось во тьму. Добравшись до кухни, я жду следующей вспышки, чтобы открыть шкаф, в котором мама хранит свой мощный фонарь. Когда я тянусь к нему, силуэт мужской тени проскальзывает черным пятном на фоне белых шкафчиков.
Я оборачиваюсь вокруг и прижимаю фонарь к груди. Что же мне делать? Если я включу фонарь, взломщик тут же узнает, где я нахожусь, и идя на свет, наткнется прямо на меня. Но если я так и буду держать его выключенным, я могу упустить возможность его увидеть.
Я ныряю вниз и выглядываю из-за прилавка. Кто бы ни стоял посреди гостиной, его там уже нет. Я вся покрываюсь гусиной кожей — он, наверное, уже увидел меня в кухне и теперь направляется сюда. Выждав вспышку молнии, затем еще одну, я набираюсь смелости прокрасться, припав к линолеуму, в холл.
