Маленькие глазки шефа пронизывали словно буравчики.
— Нет вроде, — Игорь пожал плечами. — Никто не видел.
— Никто, говоришь?.. — ласково проговорил шеф. — А мне вот тут сорока на хвосте принесла, что вроде ты в больницу к кому-то приходил. К кому бы это?
Игорь похолодел. Какая же сука на него настучала?! Но скрывать было нельзя, Игорь рассказал про все с начала и до конца. Шеф молчал, изредка делал глоток, не отводя почти немигающий тяжелый взгляд. Когда рассказ был закончен, шеф поднялся, подошел к окну и, не оглядываясь, сказал:
— Значит, пацан про тебя все знает... — шеф помолчал. — И что прикажешь теперь делать? Если его менты прижмут, то он тебя сдаст. А там и на меня выйдут. Сам-то понимаешь, что натворил? Снайпер хренов — пацана с трех шагов замочить не смог! Или не захотел?
Шеф сделал паузу, словно ожидая ответа. Потом заговорил снова и холодные слова били словно градины.
— Короче так, уберешь пацана сам, или мне ребят подключить?
— Сам, — выдавил с трудом Игорь.
— Не слышу энтузиазма в голосе! — шеф повернулся с уже знакомой широкой улыбкой. — Сделаешь дело и сразу мотай из города, не светись. Мне не звони. Сегодня к Маринке закачусь, занят буду. Держи денюжку, заработал.
Он протянул толстый конверт и Игорь понял, что разговор окончен.
* * *
Всю обратную дорогу Игорь провел на «автопилоте». Голова была занята только одним: что делать? Он был уверен, что шеф продублирует свой приказ. Если мальчик завтра будет еще жив, то шеф подключит своих ребят. И хорошо, если это будут обычные «шестерки». Но если за дело возьмется сам «заплечных дел мастер» Череп, тут уж несдобровать. Игорь не просто боялся Черепа. Этот маленький человечек с бритой налысо головой, приводил его какой-то животный ужас, хотя навидался он за свои двадцать девять лет всякого... Шеф вызывал Черепа, когда жертву нужно было убрать с шумом и грохотом, с ручьями крови, в назидание другим. На милицейском жаргоне такие дела называли коротко: «расчлененкой.» Но все дело было в том, что Череп делал это не ПОСЛЕ смерти жертвы, а ДО...
Представив на секунду Антошку в руках этого палача, Игорь покрылся липким холодным потом, по спине пробежали крупные мурашки.
Антошку надо спасать. Но как?
«Да что же мне, шефа пристрелить что ли?!»
Игорь с досады грохнул кулаком по полированной крышке стола.
«Пристрелить шефа... Пристрелить шефа... Пристрелить шефа...» — зазвучала в его голове веселая песенка.
Игорь замер, крепко прижав ладони к лицу. Эта шальная мысль мгновенно завладела им.
