– Но вы-то не хотите его платить!
– Не хочу! – подтвердил Букреев. – Потому что это несерьезно. Вы вообще представляете себе, что такое миллион баксов? Вы видели его когда-нибудь?
– Видела! – гордо сказала я.
– В натуре? – изумился Букреев. – И где же это?
– В кино! – ответила я.
Букреев сделался мрачным как туча. Кажется, он с большим удовольствием меня сейчас придушил бы. Тема денег была для него священной, а я превращала ее в недостойный балаган. Но он все-таки сдержался. Единственное, что он себе позволил, это перейти на «ты», так ему, видимо, было легче разговаривать.
– Слушай, – сказал он. – Давай по-хорошему. Не надо морочить мне голову. Я ведь могу и рассердиться. Эта кассета не стоит миллиона долларов.
– А сколько она стоит? – поинтересовалась я.
– Я дам тебе десять кусков, – заявил Букреев. – В «зеленых», разумеется. Ты столько за год не заработаешь.
– Если бы я собиралась жить один год, – сказала я, – то еще можно было бы подумать. Но я собираюсь жить сто лет. По десять тысяч на год – как раз получается миллион.
– Такие упрямые, как ты, столько не живут, – убежденно сообщил Букреев.
– Это можно расценивать как угрозу? – вежливо спросила я.
– Да на фиг ты мне нужна! – презрительно скривился Букреев. – Я просто сказал. Ну, ладно! Я накину тебе еще пять, хотя и не за что! Но, раз уж ты такая упертая, пользуйся! Пятнадцать кусков – и по рукам!
Я мотнула головой и сказала:
– Не пойдет! Кассета стоит миллион долларов!
Букреев заерзал в кресле, почесал стриженую голову и вдруг насмешливо спросил:
– А тебе она вообще-то зачем?
– Мало ли! – откликнулась я. – Такая вещь всегда пригодится.
– Да ни хрена она тебе не пригодится, – пренебрежительно заметил Букреев. – Тебе за нее никто больше не даст, не надейся! А в газетке своей ты тоже ничего напечатать не сможешь – тебя сразу окоротят! Я тебе самый лучший вариант предлагаю! Между прочим, у меня башли с собой. Договоримся – деньги из рук в руки. Соглашайся.
– А сколько у тебя с собой – десять или пятнадцать? – спросила я.
– Наскребем и пятнадцать! – благодушно ответил Букреев. – Ну, что решила?
– А может, вы и миллион наскребете? – с надеждой предположила я.
Букреев погас, нахмурился и полез в карман за носовым платком. Потом он обстоятельно вытер вспотевшее лицо, шею и пробормотал:
– Тяжело с тобой базарить, Бойкова! Как с тобой муж живет? Между прочим, он у тебя кто? Не олигарх случайно?
– Был бы олигарх, – не моргнув глазом, ответила я, – на фига бы мне твой миллион?
