— Ну-ну, договаривай.
— Понизят в должности — это? Да ведь не ниже матроса! А я и матросиком буду тебя любить, беречь, еще больше даже — слово даю! О, Господи… что держит тебя? Переходи ко мне, живи, видишь, навязываюсь! Слугой стану, рабой, нянечкой, домашним врачом твоим! Потому как лю-блю!
Она сцепила руки за моей шеей кольцом, не вырваться.
— Милый, милый мой дуралей! Тебе такое счастье в руки, а ты артачишься.
— Ты забыла о третьем, — сказал я ей на ухо; мне было не повернуться. — Нам с тобой вдвоем будет недурно, может быть, даже хорошо, но есть третий, которому наверняка будет плохо, больно… а?
— Что ты понимаешь о боли? — шептала она. — Я врач, и я знаю, с болью надо кончать сразу, не позволять стать хронической. Думаешь, твоя жена ничего не видит? Стукачи твои бравые не настучали? Это для нее разве не боль?
— Мы прожили вместе семнадцать лет.
— И что? Из них ты посчитай, сколько в морях? Да все с другими, другими! А она, несчастная, терпит, прощает — это не муки?.. Ума не приложу, что ты для нее? И что она для тебя, милый? На чем все держится? Да освободись! И ее освободи наконец, будь мужчиной. Ведь пойми хе ты: дом без детей пуст! Пуст! Семнадцать лет вместе, а детей не завели ни одного, почему?! Прости, Максимыч, — спохватилась она, прижалась еще сильнее, дрожала вся. — В нашем доме будут детские голоса, звонкий смех. Я подарю тебе сына. Подарю дочку. А захочешь — еще сына и еще дочку! Ну же, милый, не мучай меня. Не мучайся сам, скажи “да”. Да, мой любимый? Мой единственный, да?!
Вот это атака! Голова шла кругом. Я любил ее. а в эти минуты особенно. И знал, она тоже любит, не притворяется. “Да? Да?” — твердила она, ждала ответа.
— Да! — сказал я, беря ее на руки, целуя. — Ты права, во всем права; как говоришь, так и сделаем…
На этом Опыт прервался. Я очнулся в позе Падма-асана, спина затекла. С трудом вытянул одеревенелые ноги. Они были ледяными, почти бесчувственными. Долго массировал их, сгибая и разгибая в коленях. Что сказать? Тем более о себе самом. Хотя и в прошлом. Одно и остается: покаяться…
Ответственен я или нет за поступки капитана Максимова? Наверняка да; от этих кармических узлов, понавязанных им, не уйти. Придется развязывать, рубить, платить по векселям… Как — это другое дело.
И все же, все же… Не судите да не судимы будете. Капитан не бросил Веру Васильевну; каким-то образом это ему удалось, и это, пожалуй, главное.
17 марта. Бегаю; успешно провернул еще одно мероприятие. Очень важное для меня. Мое нынешнее здоровье, хорошее самочувствие, может статься, и даже вполне, — иллюзия, обман, некая вспышка перед концом. Это закономерно. Да и Ленино путешествие в глубь меня, интроспективное прощупывание клеточек… я, конечно, верю ему, не могу не верить, но все же… Словом, решил показаться в диспансере, где на учете. Оттуда быстренько препроводили в больницу. Ох, и удивил же я людей в белых халатах! Почти списали недавно, а тут… Крутили, вертели, анализ за анализом, не рад, что и связался. Даже скучно, ей-Богу, одно и то же кругом: не может быть! Как будто даже удар по их ученому авторитету: такого не может быть! А после, опомнившись, все тоже словно сговорились: как удалось? каким образом? “Словом! — говорю. — Единственно божественным Логосом, Любовью и Верой”. Не рассказывать же про “дирижабль” и Учителя! Всему могут поверить, даже в сверхчудеса старушки Никифоровны, но вот о светлой космической Иерархии лучше не заикаться. Не поймут. Даже страшно порой: нигде не поймут, никто не поймет; о мое космическое одиночество!
