— Что?
Секунду я в ужасе думаю о том, что, может быть, сбила Брим.
Логан моргает, трет глаза пальцами и снова оглядывается.
— Мне показалось, я что-то видел.
У меня округляются глаза.
— Не обращай внимания, — качает он головой.
— Уверен?
Он кивает, но выглядит неуверенным. Я хватаю с приборной панели солнечные очки, нацепляю их и, снова дав задний ход, выруливаю из гаража. Логан молчит всю дорогу до горного склона, изредка только давая указания, куда поворачивать на развилках. Прислонив голову к окну, он просто смотрит вдаль. Постоянно бросая на него взгляды, я не обращаю внимания на неровную дорогу и налетаю на ухаб. Машина подпрыгивает, и голова Логана с громким стуком ударяется о стекло.
— Ай, — кривится он, потирая лоб.
Я резко торможу и тянусь рукой к нему, но ладонь проходит сквозь него, не ощутив ничего, кроме холодного воздуха.
— Ты чего творишь? — восклицает Логан, глядя на меня так, словно я совсем чеканулась.
— Ты почувствовал это.
— Угу. И что?
— Как «что»? Ты почувствовал удар. Почувствовал.
На его лице отражается удивление.
— О. И правда же. — Он поднимает кулак и пробует постучать им по стеклу, но его рука проходит сквозь него. — Как странно. Интересно, почему?
Поджав губы, я снова трогаюсь в путь. В голове смутно зреет теория, но сейчас не время ее проверять. Через несколько ярдов я въезжаю на узкую, покрытую гравием, стоянку, останавливаю машину и вылезаю из нее. Над головой светит яркое солнце. Вышки не видно. Деревья выше и шире, чем помнились мне, и я понятия не имею, куда идти.
Черт бы побрал мой топографический кретинизм.
Логан выходит из машины и шагает вперед.
— Сюда.
Он без колебаний идет сквозь деревья, мне же приходится продираться через растительность. Такое ощущение, что я на сафари.
— И почему у меня никогда нет мачете, когда оно так мне необходимо? — бормочу я, вызывая этим у Логана смех.
Вскоре я слышу шум реки, но саму ее вижу только через пару сотен ярдов. Затем внезапно стена деревьев оказываются позади, а впереди стоит высокая металлическая вышка. Ее основание утопает в кустах и высокой траве, а по огромным железным опорам вьется плющ. Когда-то серебристый металл покрылся ржавым налетом и местами — живым зеленым ковром из мха.
Она как-то жутковато, зловеще прекрасна.
— Подожди. — Я внимательно все осматриваю, направляясь ко все еще огороженному лентой мосту. — На фото твоя машина была… — я нахожу примятую траву и иду вдоль нее до отчетливо видимых недавних следов от шин, — здесь. Какого черта ты поперся на своей тачке через кусты, обдирая ее краску, вместо того, чтобы припарковаться на стоянке?
