— Да понял я, понял! Раньше не мог предупредить?
— Тихо стоять, — громко, но также безлико-сухо осадил нас телохранитель консула и сделал два шага по направлению ко мне. Могучая броня, одетая на охранниках, делала их похожими на перекачанных реслеров в эпоху своего расцвета. Металл костюмов переливался на свету, а шершавые складки сочленений пластин казались вылепленными из тугой гибкой ткани армированной проволокой. Мне даже почудился запах перегретой резины. В этом бронекостюме было защищено все — вплоть до головы, закрытой массивным шлемом с полностью прозрачным бронестеклом. И где был мой ум, когда я решил напасть на эти ходячие крепости вооружась лишь парой хлипеньких пулялок? Какой там рукопашный бой! Я конечно мазохист (моральный), но даже мне не придет в голову лупить руками и ногами по этим кускам железа. У меня и единого шанса поцарапать их не было. Но, как и говориться: «Хорошая мысля, приходит опосля!». Теперь вот придется отвечать за свою нахрапистость.
— Ага, и мне придется отвечать за твою «нахрапистость»! — зло процедил мне на ухо Имкус. Уж не знаю — прочитал ли он мои мысли, или последнюю фразу я задумчиво-офигело произнес вслух, но… он был прав. Блин, от меня одни неприятности. Впрочем… это моя месть этому миру, за отсутствие гостеприимства! Вот, так вот!!! Получи фашист гранату! Хе-хе. Но, кажется, не время злорадствовать, а время плакать!
— Оружие на пол, — убедительно приказал ближний к нам телохранитель, пока его напарник твердой рукой выцеливал мишени ниже наших поясов.
Пришлось подчиниться. В голове не было не единой нормальной идеи, кроме как выполнять команды этих бойцов, в надежде не схлопотать пулю (или плазменный заряд) в свою любимую промежность.
Положив свои пистолеты на пол, мы ногой подтолкнули их к охраннику. Выпрямились, ожидая нового приказа.
Бронированный громила оглядел нас, прищурился, что было видно сквозь прозрачное (силовое?) забрало. Странно, почему эти двое еще не вызвали подкрепление? Следуя банальнейшей логике нас уже должны вести обратно, в тюрьму. Ну, или на местное кладбище, а тут…
— Раздевайся, — произнес охранник, резко махнув в мою сторону винтовкой, надо полагать для убедительности.
Я офонарел.
— Чего?! — переспросил я, думая, что ослышался.
— Раздевайся, — терпеливо, на одной ноте повторил охранник. Вот только зародившийся в его глазах гневный блеск явно оповещал — еще раз переспросишь, и поляжешь в ту же секунду!
— Выполняй! — яростно зашептал мне зверолов. — Он, наверное, хочет убедиться, что у тебя больше нет с собой оружия. Ну же! Черт, из-за тебя всех нас тут похоронят!
