Зачем это ему? Хочет устроить на работу и пытается определить список навыков?
— Ну… я официанткой работать могу. Посудомойкой. Стрелять умею…
— Откуда?
Райна прикусила губу и ответила осторожно:
— Барни научил.
Комментариев не последовало. Только короткое «дальше».
Аарон вновь дымил сигаретой — пепельница с двумя затушенными окурками стояла у кресла; дым медленно выплывал в открытую над столом с компьютером форточку. За окном радовалось приближающейся весне солнце: от души золотило дома и сугробы.
— Короче, ничего из того, за что платят нормальные деньги, ты делать не умеешь.
— Наверное, нет.
На старую выцветшую карту Уровня, пришпиленную к стене гвоздиками, падал наискось луч, и казалось, одна часть Девенпорта живет в процветании и достатке — часть, которую благословил свет, — другая же тонет во мраке. Наверное, та самая часть, где сейчас находятся Райна и Канн…
— Хорошо, подойдем с другой стороны. А если бы ты могла выбирать, чем заняться, чем бы занялась?
— Ты же выяснил, что я ничего не умею.
— Ну, чему бы обучилась?
Она легко пожала плечами.
— Не знаю. Может, шить? Или хорошую еду готовить? Танцевать?
— На танцах много денег не сделаешь.
Вдохновленная полетом фантазии последнюю фразу Райна пропустила мимо ушей.
— А еще я люблю слоганы придумывать. Как вот, знаешь, изготовитель одно напишет про продукт, а я бы иначе сказала, и мне кажется, продавалось бы лучше. Четверостишия сочиняю…
— С людьми могла бы работать?
— Ага.
— Понял.
Дотлела сигарета. На этот раз о чем-то своем задумался Канн.
* * *
Вечером, во время ужина, она снова завела разговор о Барни. Не сумела удержаться — мысли сложившейся ситуации постоянно бередили беспокойный разум.
— Ты был ему должен, да?
Канн нахмурился и насадил на вилку несколько жареных картофелин, закинул в рот, прожевал. Откусил хлеба.
— Если бы не был, то выкинул бы меня на улицу, вообще бы с собой не повез. Не после того, как я,… - чтобы не смотреть на белеющий на виске шрам, Райна уткнулась взглядом в свою тарелку, — прострелила тебе плечо и порезала висок.
Вместо ответа Аарон какое-то время задумчиво смотрел на нее. Затем спросил:
— А что ты ему сказала, когда вернулась домой лысая?
Она умолкла, вспоминая тот день.
— Сказала, что сама.
— Сбрила сама?
— Что решила подстричься.
— И он поверил?
Поверил — не поверил? Кого теперь заботит?
— Не знаю.
— Я бы не поверил, если бы моя баба сказала, что решила сбрить такие волосы.
«Такие» приятно согрело, пусть и задним числом, немножко, совсем чуть-чуть отбелило тусклые воспоминания. Значит, хорошие все-таки были волосы. Заметил.
