Дизель продолжать работать и после полуночи. Мы решили не ждать. Теперь времени было не так много.
- Посвети, - произнёс Кузьмич, подтянув к себе рюкзак.
Я посветил.
- Держи, - Кузьмич передал мне свой "наган", порылся в рюкзаке и вытащил другой пистолет, немецкий, хорошо знакомый мне по фильмам про войну, с длинным открытым стволом продлённым до неприличия за счёт точно такого же, как и на "нагане" самопального глушителя.
Затем настал черёд двух странных на вид масок, одну из которых он протянул мне с словами : - Гаси фонарь и натягивай на свою удивлённую физу, м-эн.
- Кузьмич, ПБС, ПНВ, ЧТО ещё у т-я в рюкзаке?
- Если голова начнёт кружиться, говори, - вместо ответа произнёс Кузьмич помогая мне затянуть ремешки. Голос его был сосредоточенным, а маска - тежёлой. И неудобной, однако, когда механизмы внутри неё зажужжали и тьма рассеялась, перевоплотившись в помаргивающую, контрастную ядовито-зелёную картинку, я удержался от очередной реплики. Мой друг подготовился к операции гораздо основательнее чем я мог предположить. Шансы наши заметно увеличивались. А я-то дурак, уже собрался идти "врукопашную!".
Очень хотелось покурить "на дорожку", однако ограничились более разумным "присесть".
Всё. Я встал с мешка, перекрестился, взвесил в руке "наган". К нему Кузьмич мне выдал два десятка патронов. Перезарядка медленная. Значит работать будем парой.
- При контакте, ты - бьешь в грудь, я в голову. Тылы на тебе, - расставил всё по местам Кузьмич, прекрасно зная о моём зрении. - "Ночники" не снимаем. Сдвигаем на бок. Ослабь чуть ремешки и башкой не тряси, как лошадь.
- Принял, - кивнул я, четерехнулся и поправил ПНВ на голове.
- СВД оставь здесь. Ствол длинный. Торчит. Зацепишь ещё что...
- Хера с два!
- Ну-у смотри... Всё, выдвигаемся!
- С Богом, - отозвался я и вновь осенил себя крестным знаменем.
Первого людака мы не убили. Он сидел в дизелегенераторной. За столом, спиной к нам , курил.
Кузьмич подкрался к нему, (хотя в стоящем грохоте можно было и подойти спокойно, не услышал бы он нас ни за что на свете) и чётким ударом по шее вырубил мужика, который уткнулся побледневшим лицом в грудастую брюнетку томно взирающую на нас с глянцевой обложки журнала.
- Мечты сбылись, - буркнул я и обратил внимание. - У него нет ствола.
- Именно поэтому он жив, -отозвался Кузьмич, уже связывая его по рукам серой изолентой. Заклеив оглушённому рот, мы уволокли его в котельную. Вернулись обратно и я тиснул с стола полупустую пачку "L". Сунул её в карман брюк и произнёс, глядя на напарника стоявшего у массивного красного рубильника на большом щите. - Понеслась!
