— А что это? — спросил Шрудель. — Похоже на какой-то передатчик. Все ж таки ты — шпион, Григорий. Нутром чую.
— Блин, Вов. Потом объясню. Все равно не поймешь.
— Твоя техническая разработка? Ну-ну. Ты, я гляжу, еще и в физике петришь. Если такой умный, починил бы радио лучше. Второй месяц не фурычит. И телефон заодно. А то с тех пор как жена мне им в голову запустила, он звонить как-то странно стал.
— Надо будет, починю, — буркнул Гриша и сел за стол.
— Ладно, ладно, не дуйся, — добродушно откликнулся Шрудель, громко чавкая.
В этот момент раздался звонок в дверь.
— Кто это? — слегка напрягся Гриша.
— А черт его знает.
Шрудель отложил надкушенный бутерброд и исчез в коридоре. А через минуту вернулся с каким-то маленьким лысоватым мужчиной в темном бархатном пиджаке.
— Счастлив, что тебя застал, — бормотал мужчина, проходя на кухню.
— Не много ж тебе надо для счастья, — хмыкнул Шрудель.
Гриша из вежливости привстал. Не будучи уверенным в том, как тут принято здороваться, встал он не в полный рост, а только как бы слегка приподнялся над стулом на полусогнутых, словно собирался взять что-то с другого конца стола.
— Это Григорий, — представил Гришу Шрудель, — надежда советской журналистики. А это Андрей Дерюгин. Просто надежда. Всего.
Лысоватый пригладил остатки волос на голове и смущенно кивнул Грише:
— Андрей.
— Очень приятно, — кивнул ему в ответ Гриша.
Гость казался неуклюжим и по-детски стеснительным, что, как известно, часто принимается за интеллигентность. Казалось, он стесняется и своей лысоватости, и своего маленького роста, и своей неуклюжести, и своего стеснения, и даже стеснения от своего стеснения. Он был похож то ли на научного сотрудника какого-то богом забытого НИИ, то ли на какого-то гоголевского персонажа типа Башмачкина.
— Я могу присесть? — спросил Дерюгин, нервно озираясь. Голос, как ни странно, у него был довольно низкий и даже сипловатый — видимо, от постоянного напряжения он много курил.
— Сесть всегда успеешь, — пошутил Шрудель. — Погоди, сейчас принесу табуретку — со стульями в стране напряженка.
Едва он ушел, Дерюгин все с тем же детским смущением перевел глаза на Гришу:
— Вы начинающий?
— В смысле? А-а… ну, да. Начинающий.
— Журналист, значит? — переспросил Дерюгин с каким-то заискивающим уважением в голосе и, достав сигарету, крикнул Шруделю: — Я закурю?
— Кури, — отозвался тот из спальни.
— Ну, да, — ответил Гриша. — Вместе c Вовой тружусь в одном издании.
— В «Пролетарии» со мной работает, — подтвердил вернувшийся с табуреткой Шрудель. — Чего ты распереживался?
