— Георгий Ильич, Георгий Ильич! — раздался за Гришиной спиной душераздирающий вопль пожилого человека в синей рубашке. От сильного волнения и суеты бедняга вспотел и оттого в районе подмышек и на спине у него темнели пятна, образуя что-то вроде материков на карте мира. Пятно в левой подмышке напоминало Северную Америку, пятно в правой — Южную, а пятно на груди плавно принимало очертания Евразии.
Гриша отшатнулся от запыхавшегося бедолаги, а затем заметил невысокого лысоватого человека в очках, к которому, собственно, и обращался бежавший.
Георгий Ильич замер и, нахмурившись, недовольно пробурчал: «Ну, что там еще?»
— Георгий Ильич, — запинаясь, начал вспотевший, — международное положение горит!
— Здрасьте!!! — взорвался казавшийся до этого невозмутимым лысоватый. — А Синюшников где?!
— Запил, — виновато развел руками собеседник. — Я же говорил! Не надо было ему выдавать получку до воскресного номера.
— Черт-те что! Ну, напишите сами!
— Георгий Ильич, я и так опаздываю, у меня в парткоме заседание…
Тут он глянул на часы и печально добавил:
— …уже началось.
— В воскресенье?!?
— Экстренное же. Вы ж меня туда сами послали!
— Я? Ах, ну да. Вот черт! Все сам! Все сам! Сам виноват! Сам отвечаю! — завопил редактор и вдруг заметил стоявшего неподалеку Гришу. — А вам, молодой человек, собственно, кого? — спросил он, спустив указательным пальцем по переносице очки и посмотрев на Гришу поверх стекол. — Вы вообще кто?
— Я? Студент. Журфака, — поспешно добавил Гриша.
— Значит, журналист будущий?
— Эээ… да, — кивнул Гриша, подумав, что слово «будущий» здесь более чем уместно, правда, в буквальном смысле, о чем главред и не подозревал.
— А к нам кем? Стажером?
— Вроде того.
— Имя-фамилия?
— Гриша Гранкер. То есть Григорий Гранкер.
— Гранкер? О, господи! Еще один на мою голову! — почти взвыл редактор.
— У вас уже есть Гранкер? — удивился Гриша.
— У меня в штате уже три «гранкера», — язвительно хмыкнул тот, — а именно: Шрудель, Вальдман и Гурфинкель. Двадцать одно. Очко. Больше — перебор. Ладно. Давай-ка ты будешь эээ… ну, хотя бы Гранковым. Идет? Нет, лучше Гранкин. А что? Очень даже журналистская фамилия. Хотя… — вдохнул он, — что Гранкин, что Гранкер — один хрен.
— Не, ну, я не против, — легко согласился Гриша, не очень понимая, почему Гранкин лучше Гранкера, если все равно «один хрен».
Редактор поправил очки и вдруг недоверчиво покосился на Гришу.
— Слушай, Григорий. А ты где-нибудь печатался?
— Ну… да.
