— Так тебя похоронят в Венеции?!
— Не знаю… Было раннее утро. Похоже, весна. И туманная дымка. В лодке находилось всего два человека — сам лодочник и Человек в Чёрном. С седыми, практически белыми, волосами… Они везли моё тело. Или прах. Не знаю, мне было страшно заглянуть внутрь лодки. Они ехали на противоположный остров. Я даже не знаю, что это за остров. Я на нём никогда не бывала.
— Ну и КТО ОН, твой Чёрный Человек?
— Не знаю… — тяжело вздыхаю я, пожимая плечами.
— Но точно не я, — улыбается композитор. — Да забей ты на этот сон. Мало ли, что приснится? Хочешь, я тебе Венецию нарисую?
— Нарисуй…
Я возвращаюсь домой на метро, погружаясь в сон. Внезапно, словно проливным дождём, на меня обрушиваются строчки. Я привычно достаю мобильный телефон и набиваю их смс-кой, которую сохраню в черновиках:
* * *
«Нарисуй мне Венецию — город, столь похожий на сердце поэта, мизансцену Сил Тьмы и Сил Света, чей извечен по душам здесь голод.
Нарисуй, как любовь вновь танцует там, где мы — навсегда уже — вместе, где гонец нежеланных известий не отравит твоих поцелуев.
Нарисуй лабиринт узких улиц со ступеньками — в мутную воду, где в улыбках дождливой погоды не смолкает паломников улей.
Нарисуй мне ночную Сан-Марко в фонарях — светлячками надежды, всё случится меж нами и прежде, чем нам станет кого-то вдруг жалко.
Нарисуй же набросками — остов сна последней моей летаргии, в нём нетленный туман ностальгии обнимает таинственный остров…»
Я знаю, что пишу этот стих совсем не композитору, а кому-то другому. Возможно, Человеку в Чёрном, которого я пока ещё не встретила. Или встретила, но не поняла, что это ОН? В последнем четверостишии я спотыкаюсь. Спотыкаюсь о вторую строчку. Я пытаюсь её переделать, но у меня не получается. Я ещё не понимаю до конца, о чём пишу, особенно в последнем куплете. Но так часто бывает со мной. Разгадка рано или поздно обязательно приходит. Это только вопрос времени.
* * *
Я возвращаюсь домой поздно вечером. Таинственный незнакомец в Белом так и не позвонил. Всё разрешилось само собой. Нет — так нет.
«НЕ ОН…» — не без грусти выдыхаю я и…
И бросаю взгляд на подоконник.
На подоконнике лежат три книги, которые я подписала ему ещё давно, но почему-то так и не осмелилась подарить во время нашей последней встречи. Одна из книг — «Игра в Иную Реальность», часть 1-ая. Я не хочу с ним встречаться. Он уже всё мне сказал своим молчанием. Но каждое незавершенное действие должно быть завершено. Поэтому я решаюсь отвезти книги в его Дворец в субботу и передать ему через охранника.
