– Потом его сразу посадили. Но теперь он, наверное, уже вышел, – со злостью проговорила Ширин. – Где живет, не знаю, а знала бы, собственными руками бы задушила.
Я немного помолчала, но не потому, что больше нечего было спросить, а лишь чтобы выдержать некоторую паузу и дать женщине успокоиться.
– А вы случайно не знаете, не было ли у этого парня, Зураба, друга по фамилии Сочников, а по имени Артур Валерьянович?
– Нет, вроде бы не было, – подумав, ответила мне Ширин. – По крайней мере, я такого имени от него не слышала, да и от дочери тоже.
– Ясно, – в очередной раз тяжело вздохнула я, хотя и понимала, что хозяйка очень даже может ошибаться. – А кого-нибудь из тех, кто может знать, где сейчас Зураб, вы назвать можете?
– С удовольствием бы, но не могу, – со вздохом ответила Ширин, а потом встала и добавила: – Если вы не против, я сварю кофе.
Я кивнула, решив, что, пока женщина будет приготавливать этот божественный напиток, про который тут, в Сочи, мы все почему-то как-то подзабыли, я сумею еще что-то придумать.
Естественно, первое, что пришло мне в голову: действительно ли Георг Дзелава и Зураб Цанава одно и то же лицо. Это было очень важно и практически давало ответ на многие другие вопросы, но как это проверить? Ведь вряд ли у матери девушки хранятся фотографии этого развратника, а других способов это выяснить у нас нет.
«А может, все же выяснить у Ширин про фотографии, язык ведь не отвалится?» – спросила я сама у себя, а когда в комнате появилась хозяйка, сразу обратилась к ней:
– Ширин, скажите, а у вас случайно не осталось фотографии этого парня? Я, конечно, понимаю, что вопрос звучит неуместно, но это важно.
– Ничего, ничего, – успокоила меня женщина. – А фотокарточка у меня действительно есть. Храню на память вырезку из газеты, где на фотографии – этот зверь за решеткой. Хотите, сейчас принесу?..
– Если несложно, – обрадовалась я.
Ширин вновь исчезла в одной из комнат, а потом вынесла старый, потрепанный пакет, в котором лежали какие-то бумажки. Затем села напротив, достала кусок газеты и протянула мне.
Я торопливо посмотрела на него. С газетного снимка на меня смотрело вовсе не страшное, не зверское лицо, а напротив – унылое, убитое горем. У меня даже создалось впечатление, что этот парень раскаялся в содеянном, хотя поверить в это после рассказа скорбящей до нынешнего дня матери было сложно.
– Это он? – на всякий случай уточнила я.
Ширин просто молча кивнула. И тогда я вновь спросила:
