Не отрывая затылка от подголовника, он рассеянно смотрит на меня. Видимо, надолго расположился.
— То ли дело классический рок, — произносит парень как ни в чем не бывало, отведя взгляд и уставившись прямо перед собой. — «Зеппелин», «Стоунз», «Джорни», «Форинер». — Снова поворачивает ко мне голову. — Вы хоть слышали про них?
Я усмехаюсь и закатываю глаза к потолку.
— По-вашему, я похожа на дурочку? — говорю я, но тут же сбавляю тон; до меня вдруг доходит, что я действительно почти не знаю групп классического рока, но не хочу выглядеть дурой после того, как столь красноречиво заявила, что на дурочку не похожа. — Мне нравится… «Бэд компани», например.
Он слегка усмехается, приподняв уголок рта:
— Назовите хоть одну песню «Бэд компани», и я отстану.
Теперь я нервничаю уже не на шутку, пытаюсь припомнить хоть одну песенку «Бэд компани», кроме той, что он только что слушал. Надо только не смотреть на него и не произносить слов: «Помню, как мы занимались любовью…»
Он терпеливо ждет, усмешка не сходит с лица.
— «Ready For Love» >[5], — говорю, потому что это единственная песня, которая приходит в голову, кроме той.
— Правда? — спрашивает он.
— Что — правда?
Улыбка на его лице становится шире.
— Да нет, ничего, — отвечает он и отворачивается.
Я краснею. Сама не знаю почему, да и плевать.
— Послушайте, что это вы тут расселись? Я, вообще-то, заняла оба сиденья.
Он снова улыбается, но глаза на этот раз серьезные.
— Да, конечно. Но если захотите послушать, что у меня на плеере, милости прошу.
Я кисло улыбаюсь, у меня словно гора с плеч свалилась: слава богу, согласился пересесть обратно на свое место без разговоров.
— Спасибо, — говорю я. Надо же поблагодарить.
Но, ретировавшись, он вдруг возникает над креслом, которое только что освободил.
— А кстати, куда вы едете?
— В Айдахо.
Рот его разъезжается до ушей, зеленые глаза вспыхивают.
— А я в Вайоминг. Похоже, нам долго придется ехать вместе. Несколько пересадок.
И улыбающееся лицо исчезает где-то сзади.
Нет, конечно, он очень даже симпатичный, ничего не скажешь. Короткая стрижка, волосы взъерошенные, загорелые руки, выразительные скулы, ямочки на щеках, да и эта его проклятая улыбочка, глаз не оторвать, даже если не хочешь смотреть. Только мне нет до всего этого никакого дела. Для меня он всего лишь случайный попутчик в автобусе, который везет меня неизвестно куда. И плевать мне на него с высокой колокольни. Какие там чувства? Но даже если бы он и не был случайным попутчиком, даже если бы я была с ним знакома хоть и полгода, ничего подобного не случилось бы. Никогда. Ни за какие коврижки.
