И я плачу, а Павел гладит меня по голове. И мы сидим в обнимку. Он спрашивает, проводя тяжелой ладонью по моей стрижке:
— Где твоя коса?
Где моя коса? Там же, где моя юность… Там же, где наша любовь, бедный мой Павлик… Павел встает и ищет что-то в своей сумке. И достает оттуда веточку. Прихотливо изогнутую, с засохшим, свернувшимся в трубочку листом… На ней маленькая гроздь черных ягод…
— Вот. Наш виноград. Тебе привез…
А потом звонит Миля, мои родители, Таня и Люся, какие-то пьяные вусмерть друзья…
Ночь переходит к рассвету, когда я наконец догадываюсь спросить:
— Паша, а как ты здесь оказался? Ты в командировке?
— Слушай, это у тебя амнезия, что ли? Ты же сама меня позвала!
И я выслушиваю замечательную историю о том, как неделю тому назад я сама позвонила Павлу и, расспросив его о семейном положении, пригласила к себе на праздник.
— И что, ты поверил, что это я?
— Ну, голос-то был твой… Ты, правда, так хихикала загадочно… Но все выражения твои… Сразу так нараспев: «Па-а-ша!» Кто ж еще?
Понятно кто. Мыша, конечно. Вынимаю пачку старых писем, что нашла у нее в комнате. Вот, мамино письмо. В нем приписка: «Заходил Паша Акиншин, спрашивал про тебя. Живет он по-прежнему на Васильевской». Я помню это письмо. Машке тогда исполнился год. И я выбросила из головы эти строчки. Значит, Мышка нашла его просто по фамилии и адресу.
— Это моя дочь тебя сюда вызвала, — объясняю я Павлу.
— А я думал, это ты… Зачем она это сделала?
— Пашка, ты все такой же тугодум…
— То есть… Ты хочешь сказать… Ты ей про меня говорила? Да?
Ах, Пашенька, да ничего я толком ей про тебя не говорила… Так, в общих чертах. Но она как-то поняла, что ты мне нужен. Родным, добрым своим сердечком почуяла, что мне тебя не хватает… Именно тебя, медленно соображающий возлюбленный былых дней! И остаток ночи, и сумрак зимнего рассвета мы говорим, целуемся и опять говорим…
1 января
А утром, когда мы завтракаем в кухне и постель уже стыдливо застелена, прибегает Машка.
— Мамсик! Как тебе мой подарочек? Па-аша, вы на меня не сердитесь?
И последнее, что я слышу, перед тем как она врубает Земфиру на полную мощность:
— А это что за жалкая веточка? Это ваш легендарный виноград, что ли?
За окном падает снег. Настоящий светлый снег нового года. И он укрывает благословением огромный ясень, наш дом и нас. Мою дорогую дочь, строптивую и непослушную… Павла, с которым связывает меня общая надежда на будущее, неуверенная и робкая… И меня, с моими стирками, уборками, звонками, работой, руганью и любовью, любовью, любовью…
