Михаил Макаров — мой школьный друг, мы сидели за одной партой. Вместе делали дымовухи, вместе ходили на первые свидания, в один год поступили в институты. Я в педагогический, он — в политех. Со школы Мишу дразнили «Самоделкиным» из-за пристрастия к конструированию. И не зря дразнили: в двадцать пять лет он открыл свою СТО, потом ещё несколько. Сейчас у Макарова был уже мощный бизнес, отлаженный, как швейцарские часы.
— А правда, что вы с Михаилом Матвеевичем в школе кабинет химии взорвали?
— Неправда, Игорь, от взрыва воронка остаётся. А там только стёкла повылетали и уборщица заикаться стала.
— Ого, круто! А правда, что вы…
— Погоди, а ты знаешь, куда меня везти?
— Конечно, шеф мне адрес сказал, доставлю в лучшем виде.
Поскрипывая колёсами по снегу, джип въехал в мой двор. Родная хрущёвка нахохлилась от мороза, среди сугробов на детской площадке серела ракета. На её боку красовалась непререкаемая зелёная надпись «ВИКТОР ЦОЙ ЖЫВ!». Странно, раньше надпись была синей. Подновляют её, что ли?
— Всего вам хорошего!
— Спасибо, Игорь!
Вскарабкавшись на пятый этаж, я перевёл дух и позвонил в дверь. Из распахнувшейся двери пахло пряным духом: мать жарила котлеты. Переступив порог, я пожал отцу руку.
— Здравствуйте, Илья Кузьмич.
— Здравствуйте, Артём Ильич. — Он пропустил меня в прихожую и закрыл дверь со своей обычной невозмутимостью. Как будто я вернулся из магазина, а не прилетел за полторы тысячи километров.
— Чего не позвонил? Мы бы стол накрыли.
— Сыночек, здравствуй, любимый! — подоспевшая мама бросилась ко мне с поцелуями. Папа принял пальто, критически пощупав тонкую подкладку.
— Повезло. Ещё чуть-чуть — и разминулись бы!
— Куда это вы собрались?
— Дай Артёму зайти, Илья, что ты его в прихожей застрял! — для виду поворчала мама и скрылась на кухне.
В гостиной я уселся на диван. Ковёр на стене эффектно дополнил повествование папы.
— Купил «горящие путёвки» в Египет. Мама всю жизнь хотела посмотреть пирамиды, а я настоящий кальян покурить.
— Что ж, это неплохо для кругозора. А когда вернётесь?
— Через двенадцать дней: десять дней там, плюс два дня на дорогу. Короче, одна нога здесь, другая там, — гимнастически резюмировал отец.
— Эй! Покоритель Востока, Артём, идите есть, котлеты готовы, — позвала нас мать.
— Что тебе привезти из Египта? — спросила она меня за столом.
— Что угодно, лишь бы не из папируса. И, умоляю вас, не катайтесь на верблюдах…
— Чего это вдруг?
— Это пошло.
— Не бурчи. Ну, за Египет! — Мы чокнулись коньячком.
