Дымное пламя лижет металл, черный дым рвется в небо. Кто-то пытается схватить меня — но я отбрасываю руку и упрямо иду к пламени. Ближе… черт, совсем близко. Точно так же, как тогда, в Дамаске… тогда ты выиграл, сукин ты сын, самим тем фактом, что остался в живых. Теперь — ты проиграл и я с удовольствием плюну на твою огненную могилу. И пусть мой плевок для тебя уже ничего не значит… нет, все таки пусть тебе будет хуже, там, в проклятом аду. Видишь, сукин ты сын! Я плевал на тебя! Я плюю на тебя! Ты — не такой как мы! Ты — не один из нас! Ты — предатель, ты предал нас, и ни одна живая душа по тебе и слезы не проронит! Вот — твой джихад! Вот — то, чего ты хотел! Вот — твоя могила!
Я вдруг понимаю, что я кричу все это, кричу по-русски, и огонь так близко — что от жара трещат волосы. А кто-то пытается оттащить меня от огня, но я отталкиваю руку и кричу, выкрикивая в огонь имена тех, кто погиб в Дамаске, на точке нашей резидентуры. Там погибли достойные люди, и их убил ты, сукин ты сын! А теперь — ты горишь здесь, и я на тебя плевал. Плевал я на тебя! Пусть дальше с тобой разбирается тот, ради которого ты предал нас и пошел в свой кровавый поход. А я — на тебя плевал…
Кто-то рывком хватает меня, профессионально бьет расслабляющий и укладывает на асфальт. С усилием поворачиваю голову — и вижу остановившийся тяжелый Форд, ствол НСВ за пулеметным щитом, нацеленный прямо на нас — это армейский спецназ, не полиция даже. Солдаты в черной боевой униформе, кто-то целится в нас, кто-то сдерживает толпу. И Амани, которая вырывается и орет на опешившего офицера, изрыгая страшные ругательства…
Потом — я услышал знакомый, быстро нарастающий рокот, нас придавило звуковой волной, на бреющем — над нами прошел боевой вертолет. От нисходящего потока воздуха — огонь рванулся в нашу сторону, потекла горящая солярка, спецназовцы подняли меня и потащили к машине…
— Будешь?
Я взял бутылку воды, отхлебнул. Закашлялся. Усталость накатывала волной, хотелось лечь, закрыть глаза, и…
— Догадались?
Шеф философски пожимает плечами
— Ну а как же.
— Как?
Он делает такой назидательный жест, указательным пальцем вверх, потом — снимает с моего плеча что-то, напоминающее такие штуки, которые в книжных на книги лепят, чтобы их не воровали. Сантиметра два длиной.
— Объективный контроль!
Расслабился. Признаю — расслабился. Это когда же он мне налепить то успел? А там и успел — похлопал по плечу, мол — давай. Я все себя таким крутым считаю — а мой шеф, он тоже непрост. Как-никак, помотался по командировкам, а начинал — еще в Нагорном Карабахе, во внутренних войсках, совсем еще салагой.
