— Послушай, уходи отсюда, что ты здесь крутишься?!
— Я?.. Ищу кое-какие детали…
— Какие детали? Уходи отсюда, пока я не позвал полицейского!
— Не надо, не надо полицейского.
Сильвия попыталась улыбнуться как можно более приветливо. Но на мужчину это не произвело никакого впечатления.
Из кабины тягача вылез водитель.
— Джон, ты чего орешь, почему не работаешь?
— Да вот, шляются тут всякие, еще уроню что-нибудь на голову, а потом отвечай!
— А-а! — рабочий посмотрел на Сильвию. — А она ничего девчонка.
— Послушайте! — Сильвия поправила волосы…
Но водитель тягача уже включил мотор и огромная машина, лязгая и грохоча сцепкою двинулась с места, поднимая клубы желтой, едкой пыли. А погрузчик вновь принялся перекладывать автомобили, захватывая их оранжевыми зубьями, из одного штабеля в другой… Как будто такая работа могла что-то изменить в этом ландшафте.
Сильвия отошла в сторону, прикрыла глаза от пыли и несколько минут любовалась ярко оранжевым погрузчиком и его мощными зубьями.
Но долго любоваться этой работой Сильвии не пришлось. Водитель недовольно поглядел на девушку, и, боясь вновь вступать в спор, Сильвия отошла за соседний штабель.
«Нет, — подумала Сильвия, — с этим мужчиной договориться не удастся. Нужно найти хозяина этой свалки. Если только у свалки может быть хозяин».
Она посмотрела на небольшой домик, который казался совсем крошечным среди гигантских штабелей. Сильвия некоторое время колебалась, стоит ли идти туда и начинать разговор. Она боялась вновь нарваться на грубость.
Но все-таки она решилась, подошла к домику и негромко постучала в обитую железом дверь. В ответ ей была тишина. Девушка подергала ручку — дверь оказалась запертой. Она заглянула в запыленное, давно не мытое окошко. Убранство дома было более чем скромным. Небольшой письменный стол, на нем старомодный телефонный аппарат, несколько стопок документов…
«Что ж, раз никого нет, — подумала девушка, — придется подождать. Пойду еще погуляю по этой свалке».
Она пошла туда, где отдельно лежали оторванные двери, колеса, бамперы, крышки капотов, багажников, где лежали крылья самой разной конфигурации… Сильвия вытащила из своей сумки холщевые толстые рукавицы и принялась рыться в груде ржавых дверей.
— Эй! Эй! Ты что здесь делаешь? — послышался грубый мужской голос.
Сильвия обернулась. Прямо перед ней стоял невысокий небритый мужчина лет пятидесяти. На нем был потрепанный грязный комбинезон.
— Я? — Сильвия ткнула себя в грудь. — Я художник…
