Игорь расхохотался и налил еще по одной:
— Ладно, давай, родная… За жизнь, во всех ее проявлениях, включая смерть!
— Да ну тебя… Не буду я за это пить!
Через два часа, когда Анаит ушла, Игорь взял мобильный и открыл записную книжку:
«Да, мощная картина… Друзей вроде много, девок куча, а поговорить не с кем… И коньяк не идет… Так одну рюмку и выпили всего… Ну да, какое в больнице веселье… Нужно было домой пойти, все равно завтра пятница, а в выходные в больнице вообще делать нечего… И сон в голову не идет…».
Игорь лег на спину и закрыл глаза: «А как бы я прожил жизнь, появись сейчас второй шанс? Так же… Также, но осознанно… Женился бы? Нет… Ну, то есть может быть, но не на тех, кого знаю… А вообще, я весело жил… Ну вот, уже в прошедшем времени о себе… А страха почему-то так и нет… Я всегда думал, что буду бояться смерти… Вот забавно, сам себя не знаю…».
— Люди вообще о себе практически ничего не знают, — раздался рядом спокойный голос. Игорь аж подпрыгнул от неожиданности:
— Вы кто?!
— Шаман, — тихо ответил гость. — Не хотел вас будить, но я смотрю, вы в диалоге с собой?
— А-а-а-а… Вы от Анаит? А я, видимо, вслух заговорил?
— Да… немного… Ну что, поедем?
— Куда?
— На природу.
— А мне сказали, завтра еще какие-то процедуры… И Исаак Лейбович…
— Я обо всем договорился и карета подана…
— Ну, если так…
Игорь медленно переполз с кровати на инвалидное кресло.
— Удобно? Тогда по коням…
Машина у шамана оказалась вполне приличная. Внедорожник лендкрузер, не последняя модель, но в отличном состоянии и с потрясной аэрографией… Сова на фоне луны. Вообще Вадим, как представился его новый знакомый, не был похож на шамана. Скорее на бизнесмена среднего уровня. Лет на вид около тридцати пяти, коротко стрижен. Словом, приятный парень. Игорь представлял себе, что придет какой-то дед, восточной внешности, и будет долго бить в бубен, а тут… И еще, все время было такое чувство, что они давно знакомы. Даже стиль речи был один, как будто выросли вместе.
— Вадим, все хотел спросить, а бубен у тебя есть?
— Нет, — рассмеялся шаман, — я не получал посвящение на бубен, отказался.
— Почему?
— Не хочу… Шаман всегда знает, сколько бубнов он проживет.
— Это как?
— Как последний бубен порвется или сломается, так и шаману пора уходить.
— Как у вас все серьезно…
— Ты поспал бы? Дорога дальняя, а ближайшие три дня у тебя напряженные будут…
— Можно… Да что-то сна нет, не идет…
— Ну, это поправимо, — с этими словами шаман достал из бардачка фиолетовую жидкость и капнул Игорю на ладонь.
