За Эмминой спиной коротко просигналил автобус.
— Мне пора, — сказала Эмма с облегчением. — Ну, пока.
— Ты еще приедешь? — тихо спросил Данил.
— Я… — Эмма открыла рот. — Мне надо идти.
— А можно я скажу пацанам, что ты еще приедешь в хоккей погулять? А…
— Знаешь что, — сказала Эмма быстро: — Приходи с родителями в детский театр. Там и увидимся.
Видимо, Данил ждал чего-то другого. Глаза его, прежде глядевшие на Эмму страстно и требовательно, теперь заморгали беспомощно и жалко:
— А можно… я скажу пацанам, что если они меня еще тронут, то ты их набьешь?
Автобус просигналил снова. Эмма сделала шаг назад;, свет упал на ее лицо. Данил шагнул за ней, всматриваясь.
— Пока, — быстро сказала Эмма. — До встречи.
Взгляд Данила вдруг изменился. Распахнулись ресницы, сам собой разинулся рот. Секунда — и пацан нахмурился, плотно сжал губы, будто не веря своим глазам.
— Я… пошел, — зачем-то сказала Эмма.
— Так ты, что ли… тетя? — едва слышно спросил Данил.
Эмма махнула ему рукой и побежала к автобусу. И, уже упав на сиденье рядом со Светочкой, обернулась.
Данил стоял под фонарем, очень маленький и очень одинокий. У ног его лежали две тени — оранжевая и синяя.
* * *
— Алло! Ростислав Викторович?
— Саша! Привет… Я уже думал, что ты не позвонишь.
— Здравствуйте.
— Я очень рад, что ты объявился. Честно.
— Да?
— Правда-правда. Ну, рассказывай, как дела? Как успехи?
— Ну, в общем… А у вас как дела? Как здоровье?
— Да ничего вроде, здоров… Работаю вот. Книгу пишу.
— Книгу? А про кого?
— Про жизнь, Саш. Про мир, про математику… Во всяком случае, мне так кажется.
— Я не знал, что вы писатель.
— Да я не писатель. Я просто пишу книгу. Это мое любимое дело такое, хобби.
— А когда закончите?
— Не знаю… Я вообще не хотел бы ее заканчивать. Это книга без конца, чтобы каждый, кто захочет, мог дописать что-то свое. Вот ты, например, когда хорошенько выучишь математику…
Осторожный смешок:
— Да я пишу-то с ошибками… У меня по русскому три.
— Это жаль… Это тебе читать надо больше. Чтобы глаза к правильному написанию привыкали.
— А… я и читаю.
— А какая книжка у тебя самая любимая?
— У меня много любимых… Я ужастики читаю… А ваша книжка толстая?
— Не очень.
— А кто ее будет читать? Ее напечатают потом?
— Гм… Скорее всего, нет.
— Как?! Зачем вы ее пишете тогда?
— Для удовольствия, Саша. Для удовольствия. То, что происходит в голове у человека, когда он понимает связь между фрагментом и целым… Когда он прослеживает закономерности… когда он понимает что-то такое в мироустройстве, о чем почти все догадываются, но никто не может сформулировать… Дух захватывает, как на американских горках. Это лучше, чем конфеты, уж поверь.
