«Странно, — думал он, — неужели они уже залегли? Вроде сначала должны были поужинать, поднять настроение, выпив бокал-другой…»
Он подошел к двери, прислушался, было тихо. Подпрыгнул и, ухватившись за край навеса над крыльцом, взобрался на второй этаж. Открыл балконную дверь, на это он был мастер, и оказался в спальне. Вышел на лестничную площадку, освещенную бра, опять прислушался, пожал плечами и стал спускаться. Подойдя к двери гостиной, приоткрыл ее и… увидел склоненную фигуру человека.
Детектив включил верхний свет, человек в ужасе вскрикнул и отпрыгнул в сторону, устремив на Приступова испуганный взгляд. Приступов, не выпуская из своего поля зрения человека, мельком глянул на то место, где тот только что находился, и увидел лежавшую на полу Уманцеву.
— Что случилось? — обратился он к насмерть перепуганному Каплунову.
— Н-не знаю, — стуча зубами, с трудом проговорил он. — Н-не знаю!.. Я вошел, а она вот тут. Я наклонился и… — На его ладонях Приступов увидел кровь.
Детектив подошел к Ирине, лежавшей на левом боку, присел на корточки, приложил руку к ее шее, чтобы проверить пульс, а другой приподнял шарф, пропитанный кровью.
— Мертва, — сказал он.
Каплунов вздрогнул и вжался в простенок.
— Так, — покачал головой Приступов, увидев торчавший в груди жертвы нож.
— Что же это вы? — чуть повернулся он, чтобы взглянуть на Каплунова.
Тот несколько мгновений в величайшем изумлении смотрел на детектива, а потом взвизгнул:
— Что?! На что?!.. На что это вы намекаете?!
Приступов внимательно осматривал рукоятку ножа и не ответил Каплунову. Тот отделился от простенка и громким, срывающимся на крик, голосом спросил опять:
— На что вы намекаете? На то, что я… — у него не хватило духа продолжить.
— Вот именно, на то, что вы убили Ирину Уманцеву.
— Да… Да как вы… Да вы что?! Как можете вы?.. — начинал он фразы, будучи не в состоянии окончить их. — Да кто вы такой?
— Я? — Приступов насмешливо взглянул на него и, поднявшись, сказал: — Сядьте-ка вон в то кресло. — Каплунов беспрекословно повиновался.
— Надо вызвать милицию, — жалобным тоном проговорил он.
— Само собой, — ответил Валерий и достал мобильный.
— Алло! Роман Дмитриевич! Вечер добрый! — начал он. — Впрочем, это по вашему усмотрению… — заметил вскользь. — Дело в том, что ваша жена убита.
Голос Романа услышал даже Каплунов.
— Что?! Как?!
— Несколько минут назад. На вашей даче. Ударом ножа в грудь. Нет, не одна. Тут один человек, вероятно, ее знакомый. — Роман принялся что-то быстро говорить детективу. Тот едва успевал поддакивать или возражать.
