— Менты… Подворотня… — повторил я тупо, все еще не соображая как следует. — А где моя одежда?
— Местная кодла постаралась… — хмуро сказала Стрёма. — Сопляки. Лет двенадцати — пятнадцати.
— Они и нас грабят, — сказала с ненавистью Кукла. — Последний кусок хлеба забирают.
— Достойная смена отморозкам… — поддержал разговор Маркуша. Он сокрушенно покачал головой и матернулся: — «Октябрята» перестройки…
— Чаю выпьешь? — спросила Кукла.
— Давай…
Я завернулся во что-то непонятное и взял алюминиевую кружку с круто заваренным чаем.
Я глотал терпкую жидкость и постепенно приобретал ясность мышления. Самое интересное, меня уже не удивляло и не смущало окружение, будто я давно прописался в этом подвале.
Но я все никак не мог сообразить, что со мной случилось. И почему я надрался до положения риз?
Да, я помнил о службе, о том, что сейчас в краткосрочном отпуске, и даже смутно припоминал питейные заведения, которые посетил вчера.
Но почему тогда из головы вылетело все, что касалось сугубо личного?
Отчего, едва я мысленно представлял свою квартиру, в висках начинали стучать колеса электровоза, будто я лежал на рельсах, и на меня надвигался груженый состав?
И чем дольше я думал о своих житейских проблемах, тем сильнее начинала болеть моя совсем отупевшая голова.
Я попытался избавиться от мыслей о прошлом вообще.
Получилось не очень, но в мозгах снова посветлело. И то ладно. Значит, есть надежда на благополучный исход моей одиссеи.
Ничего себе одиссея… Это же надо так нажраться… И по какой причине? Ведь мне кажется, что к «зеленому змию» я в общем-то достаточно равнодушен.
А может, нет? Может, я законченный алкоголик? И только сейчас вышел из длительного запоя?
Я попытался еще что-нибудь вспомнить, но голова ответила мне лишь тупой болью в висках. Стоп, хватит! Никаких мыслей. Оставим опустошенные алкоголем мозги в покое. Наверное, они еще не совсем проснулись…
Я бездумно наливался чаем, даже попросил добавки — еще одну кружку, — и мне не отказали, хотя заварка была на исходе.
Наконец поднялись и все остальные.
Их было шестеро: Маркуша, Стрёма, Кукла, два дедка неопределенного возраста, но явно за шестьдесят, и иссушенная старушка, на удивление опрятная и какая-то благообразная.
— Федотовна, колбасу будешь? — неожиданно вежливо спросила нагловатая Кукла.
— Спасибо, деточка, дай тебе бог… — Старушка кротко улыбнулась.
— Кому дает хлеб и сало, а кому и по мусалам… — сказал Маркуша.
Воровато поглядывая на Стрёму, он потянулся за бутылкой, уже уложенной в сидор бомжихи.
